قصة قصيرة: هذيان

داود سلمان عجاج
روائي، قاص

الحوار المتمدن-العدد: 8753 - 2026 / 7 / 1 - 02:07
المحور: الادب والفن
    

ثمة لحظات في حياة الإنسان لا تشبه سواها؛ لحظات يقف فيها بين عالمين، كمن يقف على عتبة باب لا يعرف ما الذي ينتظره خلفه. عندها لا يعود العمر مجرد أرقام تتراكم فوق الذاكرة، بل يتحول إلى قافلة طويلة من الوجوه والأماكن والأحلام والخيبات، تمر كلها دفعة واحدة أمام العين.
في ذلك الصباح، كان الرجل العجوز يجلس صامتاً. لم يكن الصمت حوله فحسب، بل كان يسكنه من الداخل. أمامه أوراق رسمية تحمل اسمه وتفاصيل مرضه وموعد دخوله إلى صالة العمليات. ظل يحدق فيها طويلاً، وكأنها ليست أوراقاً، بل رسالة غامضة من الزمن نفسه.
لم يكن قد دخل صالة عمليات طوال خمسٍ وستين سنة من عمره. كان يعرفها من شاشات التلفاز فقط، من الأفلام والمسلسلات التي تنتهي فيها الجراحة عادة بابتسامة الطبيب أو دموع المنتظرين. أما اليوم، فقد أصبح هو بطل المشهد الذي طالما شاهده من بعيد. لذا قال لنفسه:
- ألهذا الحد مضى العمر سريعاً؟
فأجابته نفسه:
- بل أنت الذي كنت منشغلاً بالركض خلف الأيام.
- وهل وصلت إلى النهاية؟
- ليست النهاية ما يخيفك، بل المجهول.
- وماذا لو لم أستيقظ؟
- وماذا لو استيقظت إنساناً آخر أكثر تصالحاً مع نفسه؟
ابتسم ابتسامة باهتة ثم عاد للصمت. كان عليه أن يمتنع عن الطعام والشراب. بدا الأمر بسيطاً، لكن العطش في تلك اللحظات كان يشبه السؤال الذي لا يجد جواباً. كل شيء حوله يوحي بالانتظار. الساعة تتحرك ببطء، والجدران صامتة، والوجوه متعبة، أما قلبه فكان يطرق أبوابه القديمة باباً بعد باب.
حين وصل إلى المستشفى، شعر أن المكان أكبر من قدرته على الاحتمال. الممرات طويلة كأنها أنفاق زمنية، والأضواء البيضاء تشبه نهارات بلا شمس. وحين اقترب من صالة العمليات، أحس أن ريحاً خفية تمر في داخله. لم تكن ريحاً حقيقية، بل صفيراً يشبه عواء ذئب بعيد، أو أفعى تجر جسدها فوق رمال الذاكرة. قال لنفسه:
- لماذا أخاف؟
فأجابها صوت داخلي أكثر هدوءاً:
- لأنك لأول مرة ستسلم جسدك للغياب.
- وهل الغياب مخيف؟
- ليس الغياب، بل عدم القدرة على الإمساك بما تحب.
نظر إلى أفراد أسرته الجالسين في قاعة الانتظار. رأى في عيونهم دعوات مكتومة. كانوا يحاولون إخفاء خوفهم عنه، وهو يحاول إخفاء خوفه عنهم. وحين تحرك السرير المتنقل، شعر أنه يسير فوق سكة لا يمكن الرجوع عنها. في نهاية الممر وقف أشخاص يرتدون اللون الأخضر. بدا اللون كأنه محاولة بشرية لصناعة الطمأنينة. وجوه نصف مخفية، رؤوس مغطاة، أجهزة تومض بأضواء صغيرة، وأحاديث مقتضبة لا تعني شيئاً لمن يقف على حافة القلق.
تساءل:
- هل يرون خوفي؟
ثم أجاب نفسه:
- لقد اعتادوا رؤية الخوف أكثر مما اعتادوا رؤية الوجوه.
استلقى. فوقه مصابيح مستديرة تشبه أقماراً صناعية تبحث في تضاريس الجسد. أخذت الأصوات تبتعد شيئاً فشيئاً. أحدهم قال:
- استرخِ.
آخر ابتسم. ثم جاءت الإبرة، ومنذ تلك اللحظة، بدأ كل شيء يتفكك. في البداية، رأى طفولته، بيتاً طينياً، باباً خشبياً. أماً تناديه عند الغروب، ركض خلف عصفور لم يستطع الإمساك به. ثم رأى شبابه، لكن الغريب أنه لم يتذكر منه الكثير، كأن السنوات التي قضاها يلهث خلفها قررت أن تنتقم منه بالنسيان. ثم تلاحقت الصور. حروب، أصوات انفجارات، جنود يعودون وآخرون لا يعودون. أحلام صغيرة كانت تشبه أعشاش العصافير، تبنيها الريح وتهدمها الريح. رأى شوارع محفرة، انقطاع الكهرباء، الماء الذي يأتي متأخراً. طالباً ينتظر النجاح عن طريق الغش وكأن مصيره كله معلق بورقة امتحان. امرأة تُظلم في وضح النهار. رجالاً يتحدثون عن النزاهة بينما تمتد أيديهم إلى المال العام، مليارات تختفي، ووجوهاً تزداد ثراءً كلما ازداد الفقراء فقراً.
ثم سمع صوتاً بعيداً. كان ياس خضر يغني بحزن عتيق "مامش بمامش وللمامش يميزان الذهب، وأدغش وأحبك"، اختلطت الأغنية بأنين الريح. وبكاء طفل، وصوت أمه، وأصوات أصدقاء رحلوا منذ زمن. لم يعد يميز بين الأحياء والأموات، الجميع كانوا حاضرين، الجميع يتكلمون في وقت واحد. الأماكن تتداخل، الأزمنة تتشابك، والذكريات تتدافع كأوراق خريف هائجة.
فجأة وجد نفسه واقفاً أمام مرآة ضخمة، رأى الطفل، ورأى الشاب، ورأى الكهل، ثم رأى الشيخ الذي أصبحه الآن. لذا أخذ يسأل صورته في المرآة:
- هل كنت سعيداً؟
ساد الصمت، طويلاً. ثم جاءه الجواب من أعماق بعيدة:
- كنت منشغلاً بالحياة أكثر من انشغالك بالسعادة.
- وهل أخطأت؟
- كل البشر يخطئون.
- وهل عشت كما ينبغي؟
- ربما لم تعش كما أردت، لكنك عشت كما استطعت.
عندها بدأت المرآة تتشقق، وتناثرت الصور، وانطفأت الأصوات، وتوقفت الأغاني، واختفت الوجوه، وبقي فراغ أبيض هائل، لا بداية له، ولا نهاية، لا شيء فيه سوى صدى بعيد يتردد بلا انقطاع. لا شيء حقيقي... لا شيء حقيقي... لا شيء حقيقي...
ثم، في مكان ما بين الغياب واليقظة، أدرك حقيقة لم يفهمها طوال سنوات عمره: أن الإنسان لا يخاف الموت بقدر ما يخاف أن يرحل قبل أن يقول ما يريد قوله، أو يمنح ما يريد منحه، أو يعتذر عما أثقل قلبه من أخطاء.
وحين بدأ الضوء يعود تدريجياً إلى عينيه، لم يكن أول ما شعر به ألم الجراحة، بل دهشة العودة.
لقد عاد. عاد ليكتشف أن الحياة التي اعتاد الشكوى منها كانت، رغم كل شيء، أجمل من أن تُؤخذ كأمر مسلم به.
أما صالة العمليات التي دخلها مرتجفاً، فقد خرج منها وهو يحمل يقيناً جديداً: أن العمر لا يُقاس بعدد السنوات التي نعبرها، بل بعدد المرات التي نولد فيها من جديد بعد أن نظن أن كل شيء قد انتهى.

#داود_سلمان_عجاج (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل