قصة قصيرة: الفخّ الحتمي

داود سلمان عجاج
روائي، قاص

الحوار المتمدن-العدد: 8737 - 2026 / 6 / 15 - 00:04
المحور: الادب والفن
    

يتسربلُ بعباءته المذهّبة الأطراف في صباحٍ ثقيلٍ، تتساقط فيه الأمطار كأنها ذاكرةٌ لا تريد أن تُغادر الأرض. زجاج النوافذ يرتج تحت ضرباتها، والرياح الجنوبية الشرقية تعصف بالأشجار فتسقط أوراقها الصفراء كأنها أعمارٌ تُنزع بصمت. كان الصباح يبدو كإنذارٍ طويلٍ لا ينتهي.
استيقظ مبكراً، مثقلاً بقلقٍ لا اسم له. كوابيسُ الليلة الماضية ما تزال عالقة في صدره، وبخاصة ذلك الغائب الذي لا يغادره حتى في غيابه. يذرع الغرفة ذهاباً وإياباً، كأنه يحاول أن يطرد من داخله شخصاً آخر يسكنه. في الخارج المطر يشتد، وفي الداخل يتكاثر الضجيج.
اقترب من النافذة. الخارج رمادي تماماً، كأن العالم فقد ألوانه عمداً. تمنى لو يتوقف المطر ساعاتٍ قليلة، فقط ليُنجز ما يؤجله دائماً، أو ليتأكد أن الزمن ما يزال قابلاً للإدارة. لكنه كان يعرف، في عمقه، أن التأجيل لم يكن سوى شكلٍ آخر من الهروب.
على الطاولة ورقةٌ بيضاء. والقلم بجانبها كأنه ينتظره منذ زمن. شعر بحاجةٍ غامضة للكتابة، لا بوصفها فعلاً إرادياً، بل كأمرٍ يُملى عليه من الداخل. ثم حدث ما لم يتوقعه: لم يعد هو من يكتب فقط… بل صار هناك من يكتب به.
تخيله أمامه. رجلٌ بعباءة وكوفية وعقال، ملامحه ليست غريبة تماماً، لكنها ليست مألوفة أيضاً. النظرات بينهما مشدودة كخيطٍ مشدودٍ على حافة الانقطاع. قال له بهدوءٍ يشبه اليقين:
"ابعث إلى من تريد إبعاده عنك… اجعلهم يجرونه إلى الفخ، ليبقوا فيه ما بقي من أعمارهم."
تجمّد الهواء في الغرفة.
نظر إلى الورقة من جديد. المطر في الخارج صار أكثر عنفاً، والبرق يفتح السماء على اتساعها كجرحٍ أبيض. ثم يغلقها سريعاً كأن شيئاً لم يكن. الضوء يشتعل ثم ينطفئ، وكأن العالم يتردد في الاعتراف بوجوده.
عاد إلى الورقة.
لكن شيئاً لم يكن كما تركه.
خط واضح… جملٌ مكتوبة. خطه هو .تراجع خطوة. ثم أخرى. ثم ارتد داخله سؤال حاد:
- من كتب هذا؟
اقترب أكثر. دقق في الحروف. إنها كتابته بلا شك. نفس الانحناءات، نفس الترددات الصغيرة بين الحروف، نفس ميلان القلق في الجمل.
- لكن متى كتبها؟
بدأت الأسئلة تتكاثر كأنها لا تأتي من عقله وحده، بل من مكانٍ آخر يسكنه. ارتطم صوت المطر بالأرض كإيقاعٍ جنائزي، وكل قطرة كانت تبدو كأنها سؤال جديد.
التفت إلى النافذة. الحزن يتسرب إليه ببطء، كغازٍ لا يُرى. الكلمات على الورقة تحولت في داخله إلى مفاتيح تُفتح بها أبواب لا ينبغي فتحها. كان يشعر بشيءٍ يتحرك تحت جلده، في الجهة اليمنى من صدره، ككائنٍ صغيرٍ يزحف نحو القلب. ثم نحو العقل. ثم نحو الذاكرة. كأن شيئاً ما يحاول أن يستملكه بالكامل.
لم يعد يرى نفسه كما كان.
الحدود بينه وبين ما يفكر به بدأت تتلاشى. الأفكار لم تعد أفكاره وحده، والقرار لم يعد ملكه. ابتسامة خفيفة شقت وجهه فجأة، ثم تحولت إلى قهقهة طويلة، غريبة، لا تشبهه… أو ربما تشبهه أكثر مما يجب.
- الآن فهمت.
لم يعد هناك هو منفصل عن الفعل. الفكرة ليست فكرة، بل تنفيذ يتقن ارتداء قناع العقل. وكل ما كان يظنه اختياراً… لم يكن سوى طريقٍ ضيقٍ نحو الفخ.
نظر إلى الخارج من جديد. المطر مستمر. لا يتوقف. كأنه يغسل شيئاً لا يمكن تطهيره.
ثم نهض.
بهدوءٍ غير مفهوم، وبطمأنينة تشبه الانكسار الكامل، بدأ يزيل الحواجز التي كانت تعيق تواصله مع أولئك الذين كان يظنهم بعيدين عنه. لم يعد يراهم أشخاصاً، بل ظلالاً يمكن تجاوزها، أو عشباً يُطأ تحت الأقدام دون أثر.
وفي لحظةٍ ما، لم يعد يميز بين ما هو تبرير وما هو فعل. كل شيء صار جائزاً… ما دام الصوت في داخله قد منح الإذن .وقبل أن يخرج من الغرفة، همس، كمن يحاول إنقاذ ما تبقى من وعيه:
"لعن الله الشيطان…"
لكن الشيطان، في تلك اللحظة، لم يكن خارج الغرفة.

#داود_سلمان_عجاج (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل