ليالي بغداد / 1

نعمة المهدي

الحوار المتمدن-العدد: 8593 - 2026 / 1 / 20 - 10:04
المحور: الادب والفن
    

الخيط الأول ​/ سوق هرج

​بعضُ الأشياءِ لا تضيع.. نحنُ الذين نضيعُ عنها الطريق.

​كان الصباح في الرصافة رطباً، يلفُّ أزقة "باب المعظم" بضبابٍ خفيف، لكنَّ "سوق هرج" لم يعرف الخفة يوماً. استيقظ السوق قبل المدينة، كعجوزٍ يخشى أن يفوته قطار الحكايات، فبغداد إذا تأخرت دقيقةً واحدة، ضاعت منها ألف قصة وقصة.

​مشى سلمان بين البسطات، لم يكن يمشي بل كان "يقرأ" الرصيف. عيناه تلتقطان التفاصيل بدقة مجهرية: ساعةٌ مكسورة العقارب، راديو خذلته أصواته فصمت، حقيبة مدرسية يتيمة، وصور عائلية غادرها أصحابها وبقيت هي تواجه الغبار. الأصوات هنا ليست مجرد ضجيج؛ إنها مزيجٌ من استغاثات البائعين ومساومات المشترين الذين يبحثون عن "لقطة" في ركام الخيبات.

همس لنفسه: "أنا لا أبحث عن خردة.. أنا أبحث عن أثر."

​توقف عند رجلٍ ضرير، يفترش بساطاً عتيقاً، ويمرر أصابعه على المعروضات كأنه يقرأ لغة "برايل" على وجوه المفاتيح والولاعات والسبح.

​صباح الخير عمي. ابتسم الضرير دون أن يرفع رأسه: ​صباح النور.. صوتك غريب على السوق، لكنّه قريب من القلب.

​تردد سلمان، ثم قال بنبرةٍ خافتة:

​أدور على ساعة جيب.. قديمة، نحاسها مطفي. توقفت أصابع الضرير عن الحركة، ثم غاصت في صندوقٍ خشبي صغير، وأخرجت ساعةً كأنها قشرة من ليل بغداد. وضعها في كف سلمان. كانت باردةً برودةَ ماء دجلة في كانون. فتح سلمان الغطاء، فتوقف الزمن في عروقه؛ داخل الغطاء، كان هناك خدشٌ متعمد يشكّل حرفين: (س.ن). ​هذه.. تخصني يا عم. قال الضرير بهدوءٍ مرعب: ​هذه الساعة إلها ريحة موت.. والريح ما تكذب. ​من أين جاءت؟ ​من بيتٍ في "المربّعة".. مات صاحبه، وعرض الورثة حياته للبيع. لا تسألني كيف مات، أنا أبيع "الوقت" ولا أبيع "النعوات".

​قبض سلمان على الساعة كأنه يمسك جمرة. دفع الثمن بصمت، وبينما كان يهمّ بالمغادرة، تعثّر بصوتٍ شابٍ كان يساوم البائع المجاور على راديو خشبي ضخم.

​عمي.. هذا الراديو يشتغل لو بس "هيكل"؟ ضحك البائع وهو يمسح الغبار بخرقةٍ بالية: ​يشتغل إذا كان قلبك يشتغل! رد الشاب وهو يحضن الراديو: ​أريد أسمع بي أغاني السبعينات.. أبوي يقول ذيج الأغاني كانت تلمّ العائلة بصينية وحدة. علق البائع بسخريةٍ مريرة: ​هسه الراديوات ما تلمّ أحد.. بس تذكّرنا بلي ضاعوا.

​لاحظ سلمان أن الشاب يحمل تحت إبطه دفتراً غارقاً ببقع الحبر. سأله بدافع فضولٍ مفاجئ:

​والتريد تسمعه.. راح تكتبه بهذا الدفتر؟ أجاب الشاب وعيناه تلمعان: ​أكتب قصص الناس هنا.. كل قطعة بالسوق وراها "وجع" صاحبه ما كدر يحجيه. تدخل البائع محذراً: ​اكتب.. بس بلا أسماء. الأسماء بوجعها يسوي "تجلّط" بالورق. هز الشاب رأسه معترضاً: ​بس إذا ما ذكرنا الأسماء.. شلون راح نعرف باجر الحق من الباطل؟

​وقعت الجملة على مسامع سلمان كالصاعقة. "الاسم" هو مفتاح القبر، وهو أول الخيط. نظر إلى الشاب بامتنانٍ غامض وقال:

- أحياناً.. اسم واحد يكفي ليرسم طريقاً طويلاً.

​غادر سلمان زحام السوق، مخلفاً وراءه بائع الخواتم الذي يلمع الفضة، والمرأة التي تبحث عن ثيابٍ تستر فقر أطفالها، والصبي الذي يركض بقطعة نحاس كأنه يحمل كنزاً. في سوق هرج، الحياة تشاكس الموت في كل زاوية.

استوقفه رجل سمين، يعرض هواتف مستعملة بضحكةٍ مجلجلة:

​ها حاج.. ما تريد موبايل يخلي الماضي يرنّ بجيبك؟ رد سلمان دون أن يلتفت: - الماضي ما يرن.. الماضي يذبح بسكين عمية.

​عند مخرج السوق، سحب سلمان الساعة، هزّها قرب أذنه.. كانت صامتة. لكن الخدش الصغير في قلبها كان يصرخ. تطلع إلى سماء بغداد التي بدأت تصفو، وقال بصوتٍ لم يسمعه غيره:

​إذا كانت الساعة قد وصلت إلى هنا.. فالمجرم يسكن في مكان ما خلف هذا الزحام.

​مضى يتبع خيطه الرفيع، وفي جيبه زمنٌ متوقف، لكنه للمرة الأولى يعرف أين يضع قدمه.

​بعضُ الحقائق لا تحتاج إلى ضجيج.. تحتاج فقط إلى إنسانٍ يمشي نحوها ولا يلتفت.


لكي تكتمل الصورة ، تابع القصة التالية من ليالي بغداد .

#نعمة_المهدي (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل