قصة قصيرة: الحقل الأصفر

داود سلمان عجاج
روائي، قاص

الحوار المتمدن-العدد: 8783 - 2026 / 7 / 31 - 00:09
المحور: الادب والفن
    

لم يكن يفكر بالخوف، لكنه كان يعرف أن الشجرة الوحيدة لا تستطيع أن توقف الريح حين تأتي محمّلة بغابة كاملة. كان يؤمن أن الشجاعة لا تُقاس بعدد الجروح، وإنما بالقدرة على الوقوف حين ينحني الآخرون، لذلك ظل رأسه مرفوعاً، حتى عندما أدرك أن الوجوه التي كانت تبتسم له أمس، صارت اليوم ترتدي أقنعةً لا يرى خلفها سوى العيون.
بدأ الأمر بكلمة، ثم تحولت الكلمة إلى نظرات، والنظرات إلى دائرة أخذت تضيق شيئاً فشيئاً. كانوا كثيرين، حتى بدا أن أصواتهم تصنع جداراً لا يُرى، وأن خطواتهم تسبق ظلالهم. لم يكن يخشى أحداً منهم منفرداً، لكنه كان يدرك أن الكثرة حين تتنازل عن ضميرها، تصبح قوةً لا تحتاج إلى حق كي تنتصر.
عاد إلى بيته عند الغروب مكسور الخاطر، ومن رأسه دم يسيل. تمدد في فراشه بعد أن ضمّد جرحه. غير أن الليل رفض أن يستقر في عينيه، ظل يسمع في الخارج خشخشةً غامضة، كأن الريح تمر بين نباتات يابسة، أو كأن الأرض نفسها تهمس بشيء لا يريد أحد أن يسمعه. حاول أن يغمض عينيه، لكن النوم كان يبتعد كلما اقترب منه.
وقبل أن ينشق الفجر، تناول سيفاً ورثه عن أبيه. لم يكن سيفاً نفيساً، فقد أكل الصدأ أطرافه، غير أن قبضته كانت لا تزال تحتفظ بحرارة الأكف التي حملته يوماً دفاعاً عن شيء لم يعد أحد يذكر اسمه.
خرج من البيت، وسار في دروب ترابية حتى بلغ الحقل الأصفر الذي تمتلكه تلك الجماعة.
كان الحقل ممتداً إلى ما لا تبلغه العين. عرانيس متراصة، منتصبة، متشابهة إلى حدٍّ يبعث على الريبة، كأنها لم تنبت من بذور مختلفة، بل خرجت جميعها من قالبٍ واحد. لم يكن يسمع زقزقة العصافير، بل نعيق غربانٍ كانت تحط فوق الأعواد ثم تطير كلما اقترب منها، لتعود وتهبط بعد خطوات.
وقف طويلاً.
حدّق في أول عرنوس، ثم في الذي يليه، ثم رفع بصره نحو الأفق، حيث كانت الريح تحرّك الصفوف كلها بحركة واحدة، حتى خُيّل إليه أن الحقل لا يتمايل، بل يومئ برأسه موافقاً على أمرٍ لا يعرفه.
قبض على سيفه.
كانت الضربة الأولى مترددة، أما الثانية فكانت أكثر يقيناً، ثم توالت الضربات حتى صار صوت الحديد يمتزج باحتكاك الأوراق اليابسة. أخذ يشق طريقه بين الصفوف، يقطع العرانيس واحداً بعد آخر، بينما كانت العرانيس التي تنضج بعد تتناثر على التراب كأوراق كتابٍ مزقته يدٌ غاضبة.
ولم يكن يتوقف. كلما سقط عرنوس، أحس أن شيئاً ثقيلاً ينزاح عن صدره، وكلما امتدت أمامه صفوف جديدة، ازداد اقتناعاً بأن الحقول لا تتحول إلى غابات من اللون الواحد إلا عندما تتوقف البذور عن تذكّر اختلافها.
استمرت الشمس في الصعود، حتى غدت فوق رأسه. وعندما أسند السيف إلى كتفه، لم يبق في الحقل سوى سيقان طويلة، عارية، شاخصة نحو السماء، كأنها رماح فقدت أصحابها، أو أصابع جامدة تشير إلى جهة مجهولة.
ساد صمت كثيف، ثم هبت ريح خفيفة. راحت السيقان اليابسة تتمايل معاً، لكنها هذه المرة لم تكن تشبه الانحناءة الأولى. كان في اهتزازها شيءٌ يشبه الارتجاف... أو ربما كان بداية همسٍ جديد.
ابتسم ابتسامةً خافتة، وحمل سيفه ثم مضى دون أن يلتفت خلفه. وبعد أن اختفى بين ضباب الصباح، بدأت الغربان تدور فوق الحقل في دوائر واسعة، غير أنها لم تهبط.
أما السيقان، فقد بقيت واقفةً في أماكنها، تنتظر... ولا أحد يعرف ما الذي يمكن أن ينبت في أرضٍ تخلّت عن ثمارها، أو فقدت قدرتها على الاحتفاظ بالبذور.

#داود_سلمان_عجاج (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل