قصة قصيرة: رائحة الخوف

داود سلمان عجاج
روائي، قاص

الحوار المتمدن-العدد: 8782 - 2026 / 7 / 30 - 00:19
المحور: الادب والفن
    

لم يكن ذلك الصباح يشبه سواه. كانت الشمس تتسلل بخجل بين أشجار اليوكالبتس، فتنساب خيوطها الذهبية على جدران البيت الطيني، كأنها تخشى أن توقظ سكونه. في الفناء الصغير تناثرت آثار ليلة صيفية طويلة، فيما كانت رائحة التراب المبتل بالماء تمتزج برائحة الحطب والخبز الساخن، لتصنع مشهداً مألوفاً من تفاصيل الحياة التي اعتادت أن تبدأ مبكرة، قبل أن يشتد القيظ.
خرج الأب إلى السوق، يحمل كيساً قماشياً بيده، وخلفه خطوات ثقيلة اعتاد أهل الدار سماعها قبل أن تختفي عند نهاية الحوش. لم يكن كثير الكلام، لكن حضوره كان يملأ المكان هيبة، حتى إن وصاياه الصارمة كانت تبقى معلقة في الهواء بعد رحيله، كأن الجدران تحفظها أكثر مما تحفظ أصوات الأطفال.
راقبته الطفلة من نافذة الغرفة حتى غاب عن الأنظار، ثم عادت إلى الداخل حيث كانت الأم ترتب أواني المطبخ استعداداً لإعداد الغداء.
قالت بهدوء يخفي استعجالاً:
- املئي قنينة النفط يا ابنتي... فالطباخ لن يشتعل من دونها.
كانت القنينة الزجاجية جزءاً من تفاصيل البيت اليومية، لكنها لم تكن شيئاً يسهل تعويضه. اقتنتها الأسرة منذ سنوات، وكانت مخصصة للطباخ النفطي ذي المشاعل الثلاثة، الذي ظل رفيق الموائد في أيام الشتاء والصيف. نظرتها الطفلة بعينين يختلط فيهما الحرص بالخوف، ثم حملتها بكلتا يديها، ومضت بخطوات محسوبة نحو التنكة المعدنية الكبيرة التي تحتفظ بالنفط الأبيض.
انحنت بحذر، وسكبت النفط ببطء حتى امتلأت القنينة. انعكس ضوء الصباح على الزجاج النظيف، فبدت كأنها قطعة من البلور. مسحت عنقها بطرف ثوبها، ثم ضمتها إلى صدرها وعادت.
كان سطحها الخارجي أملس، بارداً، يخون من يمسكه. وما إن همّت بوضعها في مكانها المعتاد، حتى انزلقت من بين أصابعها.
لحظة واحدة... لكنها بدت دهراً كاملاً، ارتطم الزجاج بالأرض، وانفجر بصوت حاد مزق سكون البيت، فتطايرت الشظايا في كل اتجاه، بينما اندفع النفط الأبيض فوق أرضية الغرفة، وتسلل بين شقوق الطين، كأن الأرض كانت عطشى إليه منذ زمن.
وخلال ثوانٍ معدودة، امتلأ المكان برائحة النفط، ورائحة خوف كانت أشد نفاذاً. ساد صمت ثقيل. تجمدت الطفلة في مكانها، وأخذت تحدق في الشظايا، وكأنها تنتظر أن تعود القنينة كما كانت قبل لحظات.
اقتربت الأم مسرعة، لكنها لم تصرخ، ولم توبخ ابنتها. جلست على ركبتيها، وبدأت تجمع قطع الزجاج بصمت، بينما كانت نظراتها تقول ما عجز اللسان عن قوله. لم يكن الحزن على القنينة وحدها، بل على ما سيأتي بعدها.
أخذت الطفلة تتمتم بصوت مرتجف:
- والله... لم أقصد...
وضعت الأم يدها على كتفها في محاولة لتهدئتها، لكنها كانت تخفي ارتجافة أصابعها هي الأخرى.
كان الجميع يعرف أن الأب لا يغضب من الأشياء لأنها أشياء، بل لأن ضيق الحياة جعل لكل شيء قيمة لا يمكن التفريط بها. لم تكن القنينة مجرد زجاجة، بل جزءاً من معيشة يومية شحيحة، يقتطع ثمنها من قوت الأسرة.
ورغم ذلك، ظل الخوف أكبر من الخسارة نفسها. لذا بدأت الأم تمسح النفط بقطع قماش قديمة، وتجمع التراب المبتل بالرائحة، كأنها تريد أن تمحو آثار الحادثة قبل عودة الأب. غير أن الرائحة كانت تزداد انتشاراً، تلتصق بالجدران والثياب والأنفاس، وكأنها تعلن أن ما حدث لن يختفي بسهولة.
مر الوقت بطيئاً، بطئاً لم تعرفه الطفلة من قبل. كانت عقارب الساعة تتحرك، لكنها لا تكاد تُرى، فيما أخذت الشمس ترتفع في السماء، ويتحول ظل الجدار من جهة إلى أخرى، وكل شيء في البيت يوحي بأن النهار يمضي، إلا الخوف الذي بقي ثابتاً في مكانه.
لم يسأل أحد السؤال الذي كان يدور في أذهان الجميع:
كيف سيكون رد الأب؟
فقد كانت الإجابة مجهولة، والمجهول أكثر رهبة من اليقين.
بعد صمت طويل، قالت الأم بصوت خافت:
- سنخبره بالحقيقة... فما من كذبة تستطيع أن تخفي رائحة النفط.
هزت الطفلة رأسها، لكنها لم تكن تخشى القنينة المكسورة، بل كانت تخشى الذكريات. تذكرت الحزام الجلدي المعلق دائماً إلى جوار فراشه، تذكرت صوته حين يغضب، وتذكرت كيف كانت نظرة واحدة من عينيه تكفي لأن تعيد السكون إلى البيت كله. لم يكن يضرب كثيراً، لكن الخوف من احتماله كان كافياً ليصنع في النفوس عقاباً دائماً.
كان يتهيأ لها أن تسمع وقع خطوات المارة في الحوش، فتظن أنه عاد، وتسمع صرير باب أحد الجيران، فتنتفض، وتسمع نباح كلب بعيد، فيخفق قلبها بقوة.
كان الانتظار يتحول شيئاً فشيئاً إلى عذاب مستقل، حتى بدا العقاب نفسه أقل قسوة من ترقب وقوعه. وبين الحين والآخر، كانت الأم تخرج إلى باب الدار، تنظر إلى الطريق، ثم تعود من دون أن تنطق بكلمة، كأنها تؤجل اللحظة المستحيلة.
وأخيراً... ظهر الأب في آخر الدرب الترابي، يمشي بخطواته المعهودة، يحمل كيس المؤونة بيد، وبالأخرى يمسح عرقه بطرف غترته. شعرت الطفلة بأن الأرض تضيق تحت قدميها، تمنت لو استطاعت أن تعيد الزمن دقائق إلى الوراء، أن تمسك القنينة قبل أن تفلت، أن تمنع ذلك الصوت الذي ما يزال يتردد في أذنيها.
اقترب الأب أكثر... وأكثر، حتى بلغ عتبة الدار. ساد صمت لم تعرفه الأسرة من قبل، توقفت الأنفاس. كانت الطفلة ترى في صوته كأنه فاصلٌ بين عالمين؛ عالم كانت القنينة فيه سليمة، وعالم آخر انكسرت فيه أشياء لا تُرى.
في تلك اللحظة، لم يعد أحد ينظر إلى الشظايا الصغيرة التي غاص بعضها في التراب، بل إلى تلك الشظايا التي استقرت، منذ زمن بعيد، في أعماق الأرواح، شظايا لا تجمعها الأيدي، ولا تذيبها الأيام.
مرت سنوات طويلة. اختفت الطباخات النفطية، وغابت قناني الزجاج، وتبدلت البيوت، وتغيرت الدروب الترابية إلى طرق معبدة، حتى إن رائحة النفط نفسها لم تعد تملأ صباحات المدن كما كانت.
لكن كلما صادفت تلك الطفلة، وقد أصبحت امرأة، رائحة نفط عابرة في ورشة أو سوق أو محطة وقود، كانت تعود إليها تلك الغرفة الطينية، وذلك الصباح البعيد، وذلك الانتظار الذي بدا أطول من العمر. وحينها كانت تدرك أن القنينة لم تكن أكثر الأشياء هشاشة، بل كانت الطفولة نفسها. وأن أكثر ما ينكسر في البيوت ليس الزجاج بل الأمان.

#داود_سلمان_عجاج (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل