معاهدة الماء: حين يصبح الصمت ديانة

أوزجان يشار
كاتب وباحث وروائي
(Ozjan Yeshar)

الحوار المتمدن-العدد: 8388 - 2025 / 6 / 29 - 21:41
المحور: الادب والفن
    

في أقصى الغابة، حيث لا نداء يعلو فوق زئير البقاء، ولا حكمة تُسمع بين أنياب الضرورة، كانت هناك بركة ماء واحدة، بقيت بعد موسم الجفاف الطويل كأنها أثر حياة مترددة، أو كذبة لم تُكشف بعد.

وفي يومٍ ما، دون قرارٍ أو اتفاق، بدأت الحيوانات تأتي إليها، تباعًا، صامتة.
الأسد وقف على طرف البركة، لا يشرب، بل يراقب.
الغزال تباطأ ثم تراجع، قبل أن تجرؤ الزرافة على الانحناء، لتلمس الماء بطرف شفتيها كما تلامس الأم جبين طفلٍ مريض.
حتى الذئب، الكاسر الذي لا يعرف طقوسًا، خبّأ أنيابه خلف صبرٍ مصطنع.

ولدت معاهدة الماء.
لا وثيقة، لا قَسَم، لا توقيع… فقط نظرات مترددة، وهدوءٌ غريب، تشاركته الكائنات، كما يتقاسم الغرباء صحن نجاةٍ أخير في عرض البحر.

قيل إنّ الأسد أعلن الهدنة، وقيل إن الفهد صمت احترامًا، وقيل إن الأرنب – الذي فقد أبناءه الأربعة على الضفاف – هو من اخترع هذه العادة البكماء.
لكن الحقيقة، كما هي دائمًا، كانت أعمق: العطش هو من فرض المعاهدة، لا الفضيلة.

⸻

مسرح الماء

مع مرور الأيام، تحوّلت البركة إلى مسرح صامت.
لم يكن أحدٌ يشرب أولًا، فذلك يُفسَّر كجشع.
ولا أحد يطيل الوقوف، فذلك يُفسَّر كنية سوء.
والتمساح… لم يكن يغيب أبدًا. نصف جسده الظاهر كان كافيًا لزرع الخوف في جذور الرقاب.

انعكاسات الماء باتت مرآةً مجنونة:
الغزلان ترى أعناقها كأنها أطباق،
الزرافة ترى قرنيها كسيفين،
الفهد يرى عينيه بلا رمش،
أما التمساح، فكان الوحيد الذي يرى نفسه كما هو… لا حاجة له بالقناع، فهو الصمت ذاته.

كلّ مساء، قبل الشرب، كان الأرنب يلمس سطح الماء ثلاث مرات بكفّه الأمامي.
قالوا إنها طقوس الوفاء، لكنه كان يتمتم سرًا:
“لستُ أطلب ماءً… أطلب نجاةً مؤقتة.”

الأسد، سيد العرش، صار يُطلق زئيرًا خفيفًا عند الوصول، ليس تهديدًا، بل كأنه يعلن عن التزامه بقواعد المسرحية.
حتى الفهد بات يتنحّى جانبًا كي لا يُخيف ظلّه الغزلان.
كلٌّ منهم صار أكثر “تهذيبًا”، لكنّ أعينهم كانت أكثر ذعرًا.

وكان التمساح يبتسم… دائمًا.
ابتسامته لم تكن للسخرية، بل للعلم:
“أنا الحقيقة الوحيدة التي لا يمكن طمسها،
أنا ما تحت الماء.”

⸻

طقوس الغروب (المشهد الفاصل)

في الغروب، كانت الشمس تذوب في البركة كحلقة دم متناثرة.
تجتمع الحيوانات، كما يفعل المذنبون في آخر صلواتهم.
ولا أحد يشرب أولًا.

الماء في ذلك الوقت لم يكن شفافًا، بل كان شاشةً يعرض فيها الجميع صورهم الحقيقية.
الأشباح تطفو، وانعكاسات الوجوه تتلوّى.
أعين الأرامل، أفواه القتلة، أكتاف المتواطئين… جميعهم حاضرون.

السلحفاة حاولت أن تبدأ، اقتربت، همّت بأن تلمس الماء، فإذا بتموّجات خفيفة تظهر أمامها.
لم يكن أحد يتحرّك، لكن شيئًا من الأعماق نبض.
تراجعت السلحفاة، فهم الفيل الرسالة، فتقدّم بدله، ملأ خرطومه ببطء، لكن عينيه لم تبارحا ظلّ التمساح.

من تحت الماء، كانت فقاعات دموية ترتفع، ببطء.
ليست فريسة اليوم، بل بقايا الأمس.
ولم يسأل أحد عن الغائبين.

وفجأة…
صفّر عصفور صغير من أعلى الشجرة:

“أيها العطشان… الماء ينظّف فمك،
لكنّ القاع… لا يغسل الضمير.”

ثم طار بعيدا ثم سقط ميتًا.
لا أحد رآه يُقتل. لا أحد اعترف بسماعه وهو يغرد ولا أحد يذكر آخر ما قال.

قالت الغزالة للأسد بصوت شبه هامس:
“لماذا نأتي كل مساء إن كنّا نعلم أن القاع جائع؟”
فردّ دون أن ينظر إليها، وهو ينظف كفّيه في الماء كقاضٍ متقاعد:
“لأنّ قدومنا… هو ما يجعل القاع قاعًا، لا فمًا مفتوحًا.”

⸻

الاختفاء البطيء

ليالٍ متتابعة، اختفى البعض:
البومة، التي كانت توثّق المشاهد، رحلت.
القرد، الذي كان يسخر من كل شيء، لم يُرَ ثانية.
حتى الذئب، صاحب الابتسامة الرمادية، اختفى كأنّه لم يولد.

البركة لم تتغير، لكن المرايا صارت أكثر كذبًا.
والماء صار مالحًا…
لم يكن ذلك بفعل الشمس، بل من الدموع.
حتى الهواء أصبح أكثر لزوجة… كأنه يخنق الحناجر التي تريد أن تصرخ ولا تجد اللغة.

السلحفاة توقفت عن القدوم.
الغزلان بدأت ترسل صغارها في مجموعات حراسة.
الأسد أصبح صامتًا حدّ الرعب.

⸻

الماء الأخير

في يومٍ ما، تجرّأ الفهد على أن يشرب أوّلًا.
لم ينظر لأحد.
لكن الدم بدأ ينزف من جانب فمه بعد أول جرعة.
فر بعيدا عن الماء لكنه مات بعد ساعتين.

لم يُدفنه أحد ولم يقترب منه جسده أي حيوان.

التمساح صعد في تلك الليلة، للمرّة الأولى.
سحب نفسه من الماء، ومشى على اليابسة بين الجميع.
شرب بصوتٍ واضح.
ثم نظر إلى الجميع وقال:
“المعاهدة انتهت… أنتم الآن لي.”

لكن أحدًا لم يرد.
لأن الجميع، حينها، كانوا قد فهموا:
المعاهدة لم تكن يومًا للسلام… بل لتأجيل الذبح.

⸻

رسالة من القاع

في الصباح التالي، وُجد حجر صغير عند ضفة الماء، عليه نقوش لا تشبه لغة الحيوانات، ولا تشبه العواء أو الزئير.
كانت أقرب لما كان يقوله العصفور قبل موته، أو ما كانت تراه الزرافة من مشد يعلو رؤيتهم.

كانت الرسالة تقول:

“هذا الماء لم يكن طَهورًا،
ولم يكن آمنًا،
بل كان مرآة مقلوبة،
رأيتم فيها ضعفكم، فسمّيتموه سلماً.”

⸻

في نهاية المشهد:

رحلت الغابة عن البركة.
لم تعد الطيور، لم تعد الأرجل تطبع آثارها حول الماء.
التمساح عاد يسبح وحده، لكن ماؤه صار راكدًا.
لا صيد.
لا دماء.
لا صمتٌ يُؤكل.

ومرّت سنوات…
وجاء بشرٌ ذات يوم، يشربون من البركة.
ضحك التمساح لأول مرة منذ قرن.

❝ لقد عاد المسرح مرة أخرى… لكن الممثلين قد تغيروا. ❞

#أوزجان_يشار (هاشتاغ)       Ozjan_Yeshar#          

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل