أبنة الضوء والصفعة

نعمة المهدي

الحوار المتمدن-العدد: 8548 - 2025 / 12 / 6 - 16:09
المحور: الادب والفن
    

​لم تكن الدكتورة آمال الساعدي إلا ابنةَ الضوء، تربّت في كنف العلم، وارتدت معطفها الأبيض كما ترتدي الروحُ نورًا يدرأ عنها غبار الحياة. كانت بغداد، بمآذنها وأزقتها وليلها الذي يلمع فوق دجلة، تنظر إليها كابنةٍ من بناتها، تمشي بثقةٍ بين الناس، تُضمد أوجاعهم، وتمنح صوتها للضعفاء منهم. كانت حياتها خيطًا حريريًا من النظام واليقين.
​حتى جاء مساءٌ لم تكن السماء فيه صافيةً على قدر ما كانت متربّصة.
​على جسر الجادرية، حيث يمتزج وهج السيارات بظلّ الماء الداكن، وقع احتكاك صغير بين سيارتها ورجلٍ يضع عطرًا أثقل من اسمه… كاظم سامي. حادثٌ يُغسل باعتذارين سريعين وابتسامة مهذبة، وظنّت آمال أن الصفحة طُويت.
​لكن القدر، يا صاحبي، لا يكتب على ورق بل على الروح.
​بعد يومين، وجدت آمال نفسها واقفةً في مركز شرطة الكرادة. لم تكن الصدمة في مكانها، بل في الكلمات التي تدور حولها كبقعة زيت: مبلغ مفقود، سرقة، اتهام صريح. كانت تتلفت كمن يبحث عن المنطق بين الوجوه، لكن لم يمدّ لها أحدٌ خيط فهم.
​المحقق، بنظراته الفاحصة، كان يرى فيها قصة محتملة، لا دكتورة فاضلة. كل جملة تنطق بها لتدافع عن نفسها كانت تُقرأ كبند ضعيف في قائمة اتهام طويلة. شعرت آمال بالبرد يتسرّب إلى عظامها وهي تتذكر وجه كاظم ، كيف كانت عيناه تلمعان للحظة بخبثٍ لم تفهمه حينها. خرجت من المركز والمدينة من حولها بدأت تفقد ألوانها.
​ولم يكن الخذلان الأكبر من المحققين، بل من المنزل.
​زوجها، الذي حسبته سندًا يميل إليه الجبل، مال وجهه نحو البرود. عندما سألته بعينين تائهتين ماذا سنفعل، لم يجب على السؤال بل على الخوف الذي سكنه. رفع يده بحركة تعب، ولم يلمسها. وقال جملةً انطفأت بها كلّ إشارات الأمان:
​"ما أتحمّل الناس تحچي… ابتعدي يا آمال. ولو قليلًا."
​وليس أشدّ من سقوط امرأةٍ نبيلةٍ من قلب زوجها، إلا سقوطها من قلب مدينتها. أدركت آمال أن سمعتها التي بنتها سنوات قد تحوّلت إلى قشرة زجاجية كسرتها مجرد همسة عابرة.
​في زمنٍ كهذا، حين تتكاثر الخناجر وتغيب الأكتاف، يجيء القدر بشخصٍ واحدٍ ليقف في صفّ الحقيقة.
​كان ذلك الشخص هو المحامي محمود حسن ، رجلٌ صقلته المحاكم حتى صار صوته أكثر اتّزانًا من مطرقة القاضي. لم يرَ في آمال امرأة مكسورة فحسب، بل رأى براءةً تُصارع ماءً عكرًا ومؤامرةً وضيحة، فقرّر أن يغوص في العمق.
​سافر محمود إلى البصرة، مستودع الأسرار القديمة. لم تكن رحلته سهلة، بل كانت رحلة تتبّع خيوط واهية في أقبية القمار ومقاهي الليل الرثة. اضطر أن يجلس مع وجوه لا تعرف النور، ويستمع إلى حكايات الديون والابتزاز التي لا تُكتب.
​هناك، في غرفة خلفية تفوح منها رائحة الدخان المرير، وبين دفاتر الديون الممزقة ولعنات الخاسرين، وجد اسم كاظم سامي محفورًا بخطّ الخيبة: مقامرٌ محترف، يغزل الكذب كما يغزل المدمن سلاسله. دفع محمود ثمنًا باهظًا ليعود إلى بغداد وهو يحمل اعترافًا شفويًا من أحد شركاء كاظم بأن الأخيرة كانت مؤامرة مدبرة. الحقيقة كانت معه، لكنها كانت حقيقةً تحتاج إلى اعتراف رسمي، والاعتراف يحتاج إلى معركة.
​آمال، وقد فُتِحت عليها أبواب القسوة كلّها، لم تعد تبحث عن تبرئة في قاعة المحكمة؛ فقد صار الشرف عندها أوسع من ورقة قاضٍ، وأعمق من توقيع. كانت تبحث عن وجهها الضائع.
​وفي ليلةٍ شعرت فيها بأن بغداد ضاقت عليها حتى صارت غرفةً بلا نافذة، شدّت حقيبة صغيرة وسافرت نحو الجنوب، نحو البصرة؛ المدينة التي يختبئ فيها الرجل الذي سرق حياتها قبل أن يتّهمها بسرقته.
​في شقته الصغيرة بمنطقة العشار، وقفت أمامه بثبات امرأةٍ لم يعد لديها ما تخسره. المكان كان مظلماً، كروحه.
​طلبت منه بصوت هادئ اعترافًا يعيد إليها ما تبقّى من وجهها، أن يعترف بكذبه للشرطة، لتغلق صفحة العار.
​ارتبك كاظم. راوغ. ثم ظهرت في عينيه شرارة الطمع ذاتها التي تُخيف الملائكة من البشر. عندما رفضت آمال أن تدفع له مبلغاً ليصمت، تبدّل ملامحه سريعًا، وصار كوحشٍ أُفرغ من صبره.
​قال بتهكّم قاس: "عودي إلى بغداد يا دكتورة. الناس تنسى، أما أنا فلن أذكرك إلا إذا دفعتِ."
​في تلك اللحظة، لم تعد آمال ترى أمامه مقامراً محتالاً، بل رأت كل الوجوه التي خذلتها، وجه زوجها ووجوه المدينة التي صفعتها. نظرت إليه بعينين صار فيهما اليأس قراراً، وقالت بنبرة قطعت حبال صبره الأخيرة:
​"أنت لم تسرق مالي يا كاظم. أنت سرقتِ حياتي وسمعتي. ولن أعود إلى مدينتي إلا عندما أرى ثمن هذا الشرف مدفوعاً."
​هذا التحدي الساطع كسيف في الظلام، دفع كاظم إلى الجنون. رفع كأسًا زجاجية ثقيلة. اقترب منها، خطوة... خطوتان. انفلت صراخه يملأ الغرفة، وهبّت الرغبة في افتراسها، في تدميرها الأخير.
​وفي اللحظة التي يتقدّم فيها الموت نحوها، وفي تلك اللحظة الحرجة التي غاب فيها التفكير الواعي وبقي فيها الإصرار على البقاء سيد الموقف…
​لم تفكر اليد، بل انقضّت غريزيًا.
​التقطت آمال قطعة معدنية ثقيلة كانت على طاولة قريبة، وضربته لتستنقذ ما تبقى من وجودها. كانت ضربة دفاع أخير... وقصاص مرير.
​فسقط على الأرض بلا تنهيدة، بلا صرخة… بلا رجوع.
​ساد صمتٌ يشبه قيام الليل قبل أن يؤذّن الفجر.
​كانت تفكر: كيف يمكن لامرأةٍ كانت تداوي الأرواح وتُرممها… أن تُضطر للدفاع عن روحها بهذا الشكل، وأن تكون هي القاتلة في النهاية؟
​قُيدت آمال، ودخلت زنزانةً ضيقة في التسفيرات، كأنها الحفرة الأخيرة التي أودعتها المدينة فيها. لم تبكِ، ولم تحتجّ، بل جلست قرب نافذة عالية لا تُطلّ إلا على جزء من السماء، جزءٍ بالكاد يكفي لإنقاذ قلبٍ واحد.
​كانت بغداد خارج الجدار، تضحك، وتبكي، وتنسى… ومع ذلك لم تنتبه أن إحدى بناتها تُكسر بصمت.
​وضعت آمال كفّها على صدرها وقالت كأنما تخاطب الله من وراء سبعة جدران، وهي تنظر إلى بقعة السماء الضيقة:
​"يا ربّ… إن كان الناس قد رشقوني بالطين، فلا تجعل الطين خاتمتي، بل طُهرًا أغتسل به وأخرج من ظلماتهم إلى نورك."
​وهكذا يا صاحبي،
لم يكن سقوط كاظم هو المأساة، بل كانت المأساة مدينةٌ كاملة رفعت يدها، وصفعت وجه امرأة بريئة... ثم مضت.

#نعمة_المهدي (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل