مستقبل الكلمات

ميشيل الرائي

الحوار المتمدن-العدد: 8619 - 2026 / 2 / 15 - 09:57
المحور: الادب والفن
    

في بغداد، كنت في الخامسة عشرة؛ هنا، على هذه الصفحات، أختبر الكتابة كما يُختبر السرّ، كل جملة مختبئة، كل فكرة تمردًا على الواقع.
هذا النص الذي وجدت صباح اليوم بين أوراقي القديمة، أضعه كما هو، دون تصحيح، دون تلطيف، كهدية إلى أميمة، أو ربما كمرآةٍ لأيامٍ كنت فيها أختبر اللغة، أتمرد على العالم، وأكتب بيانًا صامتًا ضد الكتابة نفسها.
أعلم أن القارئ قد يجد هذا النص فوضويًا، غريبًا، وربما مربكًا؛ أعتذر له، فهو ليس إلا بداية شاحبة، شرارة أولى، سقوط حر للخيال في غابة من الكلمات، صرخة صامتة في زمن لا يعرف الصمت، اختبار لخيالي المبتدئ في الشعر، حيث كل سطر كان ثورة صغيرة، وكل فراغ بين الكلمات كان محاولة للهروب من الواقع، أو لفهمه.

الاشمئزاز السينمائي من المكعّبات
الفضاء الذي يسافر إليه/ ولائي، يرسم اللاشيء
ويرفضه بخفّة.
يمكن لأيّ شخص أن يتحدّث معه. لم يعد يتذكّر
مَن أحبّه بالضبط، وأناره من بعيد، حتى
لا يسقط؟

عزلتي = كنزه. في خطّ الطول الكبير
أعيش مثل حطامٍ سعيد، دون
علمه.

بعد
مبهر
– الأعصاب –
أكثر دفئًا من
عشرين ألفًا
العظيم
سالوس
ضوء
كيمياء
مغناطيسية
ملكيّة
القلب
من اللانهائي

اللعبة المفقودة
المرايا التي تركوها

أيّ منتجٍ مثيرٍ للاشمئزاز قادرٌ على أن يصبح
إنكارًا عائليًا؛ احتجاجًا بالقبضات.
كيانه كلّه في العمل الهدّام؛ يخدع
ولادةَ جميع الوسائل المرفوضة حتى الآن
من خلال الجنس المتواضع للتسوية المريحة
والمداراة: إلغاء المنطق، رقصة
عاجزة عن الخلق: من أيّ تسلسلٍ هرميّ
ومعادلةٍ اجتماعيةٍ مُثبّتةٍ للقيم من قبلنا.

الرافعات: كلّ كائن، كلّ الكائنات،
مشاعر وغموض، وظهورات وصدمة.

الخطوط المتوازية الدقيقة وسيلةٌ
للقتال: إلغاء الذاكرة، إلغاء
علم الآثار، إلغاء الأنبياء،
إلغاء المستقبل؛ الاعتقاد المطلق
غير القابل للجدل في كلّ إلهٍ
منتَجٍ مباشرٍ للعفوية.

قفزة أنيقة وغير متحيّزة،
من انسجامٍ إلى مجالٍ آخر،
مسارُ كلمةٍ أُلقيت مثل صرخة
تسجيل صوت.

احترام جميع الأفراد في جنونهم
في هذه اللحظة:
جادّ، خائف، خجول، متحمّس، قويّ،
مصمّم، متحمّس.

تجريد كنيستك من جميع الملحقات
غير الضرورية والثقيلة.
بصقٌ مثل شلّالٍ مضيء.

الفكر المهين أو المُحبّ،
أو التدليل عليه،
مع الرضا الشديد بأنه متساوٍ تمامًا
بنفس الشدّة في الأدغال،
نقيٌّ من الحشرات.

الدم مولودٌ مشوّه،
ذهبيٌّ مع أجساد رؤساء الملائكة،
من روحه.

الحرّية،
عواء الألوان المتوتّرة، المتشابكة،
الأضداد وكلّ التناقضات،
بشعة،
تناقضات: الحياة.

إنها
ر
ر

ساقاي لا تبكيان
عندما تقرأ هذه القصيدة.

خرائط معتمة
في كائن ٩ ل
زحفت بعض الأشياء داخل أذني.
ماذا لو لم أصبح طويل القامة؟
ماذا لو مرضتُ ومتُّ؟
إذا بدأوا الحرب؟
ماذا لو مزّقتُ سروالي؟
يبدو أن كلّ شيء على ما يرام،
وفي الليلة الماضية،
بينما كنتُ مستلقيًا أفكّر هنا:
ماذا لو كان هناك
في بلدي
مَن سانترينج يضربني؟
ما/ جيتُ ضربة؟
صيانة العجلات الليلية، سايكو.
ماذا
ث
ماذا لو لم تنمُ أسناني بشكلٍ مستقيم؟
ما الحافلة؟ لا.
ماذا لو بدأ كلبي في الصِّغر؟
ماذا لو لم يحبّني أحد؟
ماذا لو كانت السمكة… ث؟
لماذا تبدأ في البكاء؟
وغنّوا نفس أغنية "ماذا لو" القديمة.
القمح: لم أتعلّم الرقص؟
ماذا لو أغلقوا
حمّام السباحة؟
فيمَ ينمو الشعر على صدري؟
عقد بلدي.
ماذا لو فشلتُ في هذا الاختبار؟
الرهبة والاحتفال طوال الليل.
من هو الغبيّ في المدرسة؟
خرائط معتمة
في كائن ٩ ل
طبل القصدير
طبل القصدير
طبل القصدير
طبل القصدير
حقيبة الظهر
طبل القصدير
طبل القصدير
حقيبة الظهر
طبل القصدير
حقيبة الظهر
طبل القصدير
جرى
روي
شين
روي
شين
روي
شين
روي
شين
ضوضاء
غير مهذّبة…
روي…
رو…
رو…
ص…
غباء الرقم 5ع ت
يرفع كلّ شيء.
يعرف كلّ شيء.
يبصق كلّ شيء.
أكثر.
هل تحدّثتُ معك من قبل؟
نعم = لا
من إيطاليا
الأكورديون
السراويل النسائية
من الوطن
السردين
من النهر
الفنّ (أنت تبالغ يا صديقي العزيز)
نعم، لا.
حلاوة
يا لها من رعب
البطولة
بعض الشوارب
شهوة
للنوم مع فيرلين
ومن الناحية المثالية:
لطيف.
نعم، لا.
دادا لا يتكلّم.
ليس لديه فكرة ثابتة.
لا يصطاد الذباب.
من روائح
الماضي
سلطة
عبقرية، عبقرية، عبقرية
ثماني ساعات في اليوم
وبارما البنفسج
أبدًا، أبدًا، أبدًا.
لقد مات المكعّب المشعِر. ماذا؟ من التكرار.
فتاة صغيرة تنتحر. بسبب مَن؟ من التكرار.
نتّصل بالأرواح. من هو المخترع؟ غباء التكرار.
نحن.
إذا كانت لديك أفكار جدّية عن الحياة،
إذا قمتَ باكتشافات فنية،
إذا بدأ رأسك فجأةً بالضحك،
إذا وجدتَ أن كلّ أفكارك عديمة الفائدة وسخيفة،
فاعلم ذلك:
نعم = لا
هو الذي يبدأ بالتحدّث معك.
هناك الكثير من الضجيج في الهواء
الذي ينعكس في الضباب الدخانيّ للسيارات.
ضلعُ العالم في المتاهة.
شاعر!
ما الذي كان هناك لنعجب به في الحدائق؟
إنه وحيدٌ في كلّ مكان حولنا،
إنه وحيدٌ دائمًا.
ما الذي كنّا نبحث عنه في تجاويف الكلمات؟
ماذا وجدنا في لغتنا التي تتزايد مع تلاشيه؟
يجب أن يظلّ سرّ الزمن بين أيدينا.
ما نراه عندما ننظر: المرايا.
لقد اختفوا بالطريقة نفسها
التي كنتُ موجودًا بها.
موسيقى التشظّي وجسدُ عين،
متّحدين ومنفصلين فيك.
شاعر!
من يعرف كم من الحبّ غرق
في قصائدك الضائعة في تلك المياه العميقة؟
السبب لم يكن الصخور ولا العواصف:
لقد اختفوا،
وماتوا من كلامنا.
تبقى زوايا فقط.
لقد أصبح المسرح فارغًا مثل الإسفنجة،
ولم يبقَ سوى عددٍ قليل من الأبواب
خلف الكواليس، متأرجحة!
يمكنكِ الصراخ الآن:
صوتي متّحد مع الكُوّة المفتوحة
على السماء الوحشية.
رأسي فريسة نسر
تُنهَب بمكاييل صغيرة غاضبة.
التمثال العاري والعاري — عطشي —
ابتلع مثل
لعاب البحر.
المفتاح المخفيّ في قلب الصخور.
صرخة طائر.
المدينة التي تفرز الضوضاء،
مدينة حرائق تتكثّف.
انفجرت خيول عبر الغيوم
والمعدن المتجمّد لأعمدتكِ المقدّسة.
زهور تساقطت من أحلامنا
بجهدٍ طويل.
أنفخي رمادها المحترق
على أرض المبيّضة.
هنا أريد أن أزرع
ريشةً حيّة في مرعى دمي.
أشعر باستيقاظ المزرعة المظلمة،
والمدينة تتأرجح عبر الأشرعة
في ظلال المستقبل المضطرب.
ذئاب ثلجية تفتح لنا هذه الطرق المشتعلة،
جماجم أحرقتها صواعق السماء،
جماجم واضحة.
عجلة تدور في النشوة،
نجوم مسروقة.
تصبّ لنا الحمم النجمية،
وتُبقي الوردة فوقها
حتى انتهاء الاحتجاجات.
أرواح طائرة:
ما أجملكَ أيها الربيع،
أيها الحصان،
وأنت تغطّي القصب بالرغوة.
حصان شابّ ذو عُرفٍ ضعيف،
تفتّحت وقاحته
في حركةٍ نبيلة
لقطع التدفّق
في شمسٍ باردةٍ خضراء مشتركة.
– إنكِ أفضل قصائدي،
التي تضخّمت، متردّدة،
معاناة قاسية.
– كن لطيفًا، لا تلمسها.
– هذا هو الوقت المناسب
لتشريح الجثث.
– ادفع محراثكَ وكن مجنونًا،
أريد أن ترى نفسكَ كريمًا في مراياكَ.
وأحلم بصقيع المارّة،
النصب التذكاري للحرب
ينسى حربه.
– موسيقى؟ وادٍ؟ قرية؟
لقد عدنا إلى:
"نحن"، "أنا"، "أنا".
ذعر جسدي يأخذنا رهائن.
– سأتحوّل إلى شجرة،
وستمحوني اليد المتعبة.
لن أكون إلا مادّة رديئة.
قصيدتي هذه ستختفي.
كلّ صفحةٍ منها الآن هي الأخيرة.
تعجبني تمامًا بعض كوابيسها.
أعتقد أنني لن أجد نفسي
إلا حقًّا.
قوانين المهبل،
والآلهة المشعِرة!
تحت الجلد ينزلق جلدنا.
مات كتابي بين الكتب
التي أفرطتُ في قراءتها،
مثل سفنٍ بيضاء جميلة
تسير ببطء بين البجع.
الكون في إصبعي،
أرفض نصيبي من الأبدية المسكينة
لأنني أختبئ فيكِ.
العناصر المغطّاة بظلالها.
ارتديتُ ملابسي،
وحلقتُ ذقني،
وربطتُه بالأذن اليمنى للرياضي.
هذه اللمسة الخفيفة أزعجت الرياضي،
وفصلت المصباح الكهربائي عن عادتي.
قرأتُ بعض الآيات من الكتاب المقدّس،
وفصلًا من كتابي القادم:
«أحد عشر ألف قضيب».
جاءني رجلٌ لا أعرفه، فقال:
— ميشيل الرائي، أنت تعرف ما يحدث.
أنا: — لا.
— اكتب ما تريد.
أنا: — ليس من الضروري أن أكتب.
— حسنًا، ارتدِ ملابسك.
ملابسي الشاهقة،
إذا سمحتُ لي أن أحبّها،
سأكون سعيدًا.
ابتسمتُ قليلًا لها،
فأعطتني طائرًا صغيرًا
له ساق واحدة فقط.
احتفظتُ به فترةً طويلة.
كان يعيش في جيب سترتي.
ثم أشعلتُ عود ثقاب،
وتابعت:
— أوه! يا من وُلدتَ تحت حماية الباذنجان،
وكرّستَ له منذ سنّ الخامسة
زنبقة عذريتك،
يا من هربت الدجاجات
وجعلتَ رئيسك يمتصّ سقي التفاح…
توقّفتُ مرةً أخرى،
وضعتُ رأسها بجانبي
على سريرٍ من زنبق الوادي،
وتابعت:
أيها النبيذ الإسباني الجيّد،
انزع ريش قضيبكَ،
ثم اغرسه غصنًا
في كراسي الكنيسة،
وألقِ بابًا في الفراغ.
أمسكتُ بيدي المقطوعة،
وهربتُ مذعورةً إلى أسفل الدرج،
وهي تصرخ:
— النجدة! النجدة!
قضيبك ينمو في ذروة فرجي…
(معول النسر يرمي الدم المشتعل عاليًا في المصير)
يا زهرة يدي المخترقة،
أمزجي رحلاتكِ بعواصف
أولئك الذين عرفوا
كيف يحدّقون في وجهكِ المرتعش.
حممٌ سافرت عبر فراغٍ كبير.
طيرٌ تحت الأرض
يغنّي حدادًا على الأرض.
من شفاه الضباب
نزلت لذّته.
الأشياء الخفيّة
سترتفع مرّةً أخرى.
رجفة تأتي من النيران السوداء المنسيّة،
قليلٌ من الدم في البدايات
المتصاعدة فينا.
قلتُ لها في نفسي:
أرضي كلّها،
مثل طائرٍ تحوّل إلى ثمرة
في شجرةٍ أبديّة،
أنا لكِ.
قلتُ لها في نفسي:
كيف نحتقر الآلهة التي في داخلنا.
قلتُ لها في نفسي:
أنا عشب يديكِ،
المعلّم الوحيد الذي يناسبنا هو البرق،
ينيرنا أحيانًا،
ويقتلنا أحيانًا.
قلتُ لها في نفسي:
أحبّكِ على آلاف الزهور المغلقة.
قلتُ لها في نفسي:
حضارة الفاكهة
تحت استدارتها المجنّحة.
قلتُ لها في نفسي:
كنتِ جميلةً جدًا
إلى درجةٍ لم يلاحظ فيها أحدٌ موتنا.
أقتلي الثدي الفاسد في قلبنا
لأرى نفسي قصيدة.
لقد أحببنا هذا الثلج،
فلم يكن له طريق.
كشف عن جوعنا
الذي كان طفلًا،
يجري دائمًا عبر أفقٍ
كان حبّنا يجلبه لي
في كلّ لحظة،
ويأخذني منّي.
«√ + ∞ − = : نصعد، ننزل، نصعد،
ونقطة صغيرة في الأعلى».
هذه هي التعليمات التي قدّمها
العراة المفقودون.
ما هو الفنّ؟
«انعكاسيّة الفنّ»،
«الفنّ طويل الذيل»،
ز أ (ابتدائي).
متى يكون حصاد الهاوية؟
أنا العملاق المتفكّك،
سيّد المستحيل.
يمكننا أن نكون كلابًا
تقودها ثعابين،
لم تعد سعيدة ولا حزينة.
سيكون سريركِ خفيفًا بالنسبة لي.
ستحلمين أن منزلكِ الطائر
لم يعد به نوافذ.
أنا أعيش فيه
مثل حطامٍ سعيد،
دون علمه.
عزلتي كنزه،
خفيفة،
وإزعاج المستقبل؟
النسر الصغير للألم الشديد
يعيش على أرقٍ دائم.
يرى كلّ شيء
من جداري الصغير:
سباقًا،
ممرًّا ميتًا،
طينًا مفتّتًا.
لماذا لا يكون لديكِ عشٌّ في حجري؟
أعترف بالفعل البارد،
وأقول:
تعالي إلى الدائرة الساخنة.
أريد أن أسافر
على مقاعد البدلاء
التي تهزّ البخار بينهما:
فراشات هواء،
وألم على حديدٍ بارد.
أ – ن – ن – أ
(متعدّد الأشكال، أ)
إنسان
(علامة أوليّة في النحو):
ماذا يفعل هنا كعنوان؟
الأشخاص المجهولون
(«هم»)
الذين صادفوا كلمة «و».
على الرغم من أن هذا النهج
يبدو بسيطًا وواضحًا،
فالنصّ غامض إلى حدٍّ ما.
تعبر هذه القصيدة،
أو التي تليها،
أغصانها البطيئة.
كلّ شيءٍ فيها
يسحبني إلى الأسفل.
والقشّ المتفتّح
على حافة السماء
يصرخ باسمي
الذي لم أتذكّره جيدًا.
أنتَ تجعل العبودية
التي تأكل ظهركَ جديدة.
يا حجر الليل الضاحك،
أوقف هذه العربة القاتمة.
سقطت أقدامنا المنهكة في الهواء.
هنا الرمال الميتة،
وهنا الجسد المحفوظ.
المرأة تتنفّس،
والرجل يقف.
شربتُ هبوط ملائكة.
استيقاظ المزرعة المظلمة
تحت أغصان الفضاء.
أفق الطرق،
نتائج حميمة
لا يمكن إصلاحها.
أنتَ مستعجل في الكتابة،
كما لو كنتَ متأخّرًا في الحياة.
هاك:
(قطعة خشب،
مثلّث،
مسامير،
ملصق،
تذكرة قطار،
قطعة خردة معدنية،
ورقة عليها الرقم 97… إلخ)
رسالة تدعو بروح الدعابة
إلى التشكيك في
ما ترفضه الكائنات
والأشياء كلّ يوم.
نائمٌ مجنّحٌ في دواخلنا،
مُدمَّر في الخارج.
(مقبرة العائلة)
قاموسٌ يتدحرج في دماغه،
فكرة واضحة جدًّا.
طالما أنّ الكلمات لا تزال متاحة،
فكَّ حبل الألم.
سياطٌ تنجرف من شجرة الأفعى،
وراقصات البراري
ينظرن إلى نوافذ رأس منشار
معذَّب، معدٍ، وملقَّح.
— دخانُ تصفيق الثدي —
عالقٌ في عشّ بحر،
هادرًا بهجومه
على الوجوه التي لا يمكن علاجها.
هل لديكِ ساعةٌ كبيرة
لمدنٍ مفكّكة،
أجنحتها مفتوحة في مجد؟
مرايا رغبات
في مصباحٍ ناريٍّ عنيف،
حذّرني من فيضانات.
مقنَّعةٌ تنبعث
من قارب أرملة،
تلتهم رداء تهديداتكِ.
ما أحلى أن تكون قطعة خشب،
وفلّين…
أشياء خفيّة
ترتفع مرّة أخرى
على منحدر موسيقى نائمة.
أرقام متساقطة
لا يمكن شراؤها بشكل منفصل.
رياضيات ترتدي
قناع حيوان،
أعراس ليلية بيضاء.
الوحوش الجبانة
تجوب الأكاذيب.
يا زوجة العالم،
يا حضوري!
يتساقط الثلج
على الحُمّى،
وعلى أوّل حليب
للحيوانات المعدية الملقَّحة.
مريم، يا ساعة حريريّة،
أوّل شيء هشّ
وعقيم للغاية.
أولى ثلوج الغياب
على شرائط كبيرة
منسوجة من الحلم.
تقول: «فضاء».
تنمو إلى الأعلى والأسفل،
تستقيم،
وتتجذّر في الغرف
والمناطق المحيطة بها.
فليأتِ من يحفر وجهي،
أنا في انتظاره.
وجهي يخوض حروبًا جديدة.
(لقد كان ميتًا قبل هذه القصيدة)
(في السابق كانت هناك قصائد
ترسل محاربًا
ليثقب وجهه)
دخان اللذّة
يدخّن رؤوس المتديّنين
في وجه متسلّط.
عرافة بالزهور
على كرسيّها الحديدي.
يتدفّق البحر المنسوج فينا
حتّى إلى بساتينه الهاوية.
حمّى الليلة
التي تسبق رحلتي البحريّة
ترعى في وعاء يد الجنون.
مرحبًا بالطيور
التي تفتح بمناقيرها
بطن المستنقع.
مرحبًا بالطيور
التي تقسّم وتفرّق دائرة.
سيأتي الوقت
الذي أحيّي فيها
ندباتٍ مقفرة
خادعة على جرح المياه.
تحمل المياه العارية
بقع الشمس الناضجة.
وكلّ ما سيبقى
فقاعات دافئة
منقّطة بالغبار،
الطيور والبحّارة.
خمور عنيفة كالكوارث،
ما لم تفرزها
أنابيب السموم القديمة.
قضبان خفيفة
مع الدخان
الذي ينفخها
لاستقبال هذا العام الجديد.
شيئًا فشيئًا أُفرغ ما لديّ
من خِرَقٍ بالية،
لأغادر وأنا أشعر
بخفّةٍ أكبر.
مغادرة حدائق طيور غارقة،
طيور ملثّمة سقطت من المجد،
طيور استعادت ذوقها المفقود
في شعرها.
الفانوس المظلم،
أخبريني: أين ستتوقّف الشعلة
مع ثدييها اللذين يتنفّسان؟
شفتيها السريّتان.
الجزيرة تعرف الثقل
من حجارتها.
عزلة الطائر
أثناء تحليقه.
أنّ الحجر يتعرّق
دخانًا بطيئًا
تحت جناح الليل.
وجوده متجمّد في الفراغ،
حيث البرّ والبحر
يتجاهلان بعضهما البعض.
رسومات تخطيطيّة
لفصل الشتاء.
طالما أنّ الكلمات
لا تزال متاحة،
فكّ حبل الألم.
(ترديد داخلي)
إنسان أمام عشرات الحنفيّات
التي لا يخرج منها الماء:
إنّها صغيرة جدًّا.
لقد تمزّقت
من الداخل،
مثل الشظايا.
من داخل حبل الغسيل
دع الثلج يخرج ليلًا.
الشاطئ يقود عنزة إلى المنزل،
قدماها موحلتان،
تركُل ظهر الماعز.
سأكون مدمن مخدّرات،
فقط اسحبني بعيدًا من هنا،
أمام الباب.
— ظلّي مقرف،
وأيضًا لون الشمس.
أرسم خطوطًا في الغبار
بعدي،
أبحث عن خطواتك.
في حركاتي:
تردّدك.
لماذا تختبرني
إذا كنتَ تعرف مسبقًا
على أيّ حال
كم يمكنني أن أحتمل؟
الفئران البيضاء.
إنّها البيئة.
لا.
إنّه السياق.
لا.
الإطار النظري.
لا.
لا شيء من ذلك.
البيئة، بطبيعتها،
كابوس.
إنّه منزلي.
الجنين وحده.
أسنان نمرٍ مخلوطة.
جنين في الرحم المنشقّ،
حيث تتلألأ رؤوس الأشجار.
الثورة الطلابيّة = 19 أبريل 1960، الجنوبيّة.
S = الجنس = ملفّ = سهل
R = التكرار = صغير
أ = الحمار = اسأل
19 = مركزي = قضيب = رجل
1960 = مطلوب = شيء ما
S = الجنوب = العالم
K = العالم = الأمّة
لقد جعلوا أنفسهم كتلةً واحدة
بقفل أذرعهم وأكتافهم،
والتحرّك مثل المدّ.
وفي حين كانت النخبة صغيرة الحجم،
كان الوسط مغرورًا ورجوليًّا.
هذا الأب صوّر هذه الأمّة
قبل الحرب وأثناءها وبعدها.
يحدث شيء للفتاة المطلوبة.
لا شيء يحدث للفتاة المطلوبة.
النفي المفرط يتجاوز التحليل.
الذهان ذهاني.
الذهان ذهانها.
هذا الأب صوّر هذه الأمّة
قبل الحرب وأثناءها وبعدها.
انظر إلى هذا المفتاح النحاسيّ
الجافّ تمامًا.
عارٌ على مملكة الحيوان.
هناك سحر في كلّ بداية،
يعضّ الغبار،
(ويذهب الباقي إلى الهراء).
التلفزيونيّ الملحميّ المصغّر:
الكتاب المقدّس.
لقد سئمنا،
لأنّ كراهية الحياة اليوميّة
للحياة اليوميّة
لم تعد موجودة.
الأرض هي مقياسك،
حتّى لا تعطي الكلمة
لفوضى.
الكلمات، يا ألف فنّان،
لقد قطع موتك الموت.
انظر إلى العالم
كجنديّ.
هناك قوى مختلفة تجذبني،
وكلّ أنواع القوى الخارجيّة
تنفّرني.
إنّهم يأكلون لحمي،
ويصرخون دائمًا من أجل المزيد.
ويمكنني سحب الجثث الثقيلة
في جميع أنحاء المدينة.
يضربونني على ظهري
مثل فتح ملايين الأفواه المتكاثرة.
ويغلق فكيه،
ولكن لا شيء
يمكن أن يوقف سرعته.
سرعة هروبي
مبتعدة عن سرعة الفرح
التي تستعبدني.
لم أتمكّن بعد
من التعرّف على جسدي
في الأجساد التي…
أنا…
لا أرى إلّا وجهًا مستحيلًا،
صورةً ظليّةً ممدودة،
ذوات الحوافر.
لم أتمكّن من رؤية
حبس ذلك الشيء حقًّا.
جسدي يتحوّل إلى آلة
لا يمكن إيقافها
من الناحية التشريحيّة.
أنا لا أتعرف على نفسي،
فأنا أكتسب الشكل والقوّة
كشخصٍ آخر.
أسمع هدير المحرّكات في الداخل،
أسمع الصفّارات في الداخل،
أسمع، قبل كلّ شيء،
تلك الحرارة الجديدة في الداخل.
أستيقظ في الداخل،
وأسمع الصراخ في الداخل.
وأشعر أنّهم ينظّمون
رفع التماثيل بشكل منهجيّ.
في الداخل،
أشعر كيف تسقط الحجارة.
هل تحدّثت معك من قبل؟
نعم = لا
من إيطاليا: الأكوردين، السراويل النسائيّة
من الوطن: السردين، من النهر
الفن (أنت تبالغ يا صديقي العزيز)
نعم = لا
حلاوة، يا لها من رعب،
البطولة، بعض الشوارب،
شهوة للنوم مع فيرلين،
ومن الناحية المثاليّة: لطيف.
نعم = لا
دادا لا يتكلم،
ليس لديه فكرة ثابتة،
لا يصطاد الذباب من روائح الماضي،
سلطة، عبقريّة، عبقريّة، عبقريّة
من ثماني ساعات في اليوم،
وبارما البنفسج،
أبدًا، أبدًا، أبدًا.
لقد مات المكعب المشعر، ماذا؟
من التكرار، فتاة صغيرة تنتحر، بسبب من؟ من التكرار.
نتصل بالأرواح، من هو المخترع؟
غباء التكرار.
نحن: إذا كانت لديك أفكار جدّيّة عن الحياة،
إذا قمت باكتشافات فنيّة،
وإذا بدأ رأسك فجأة بالضحك،
إذا وجدت أنّ كل أفكارك عديمة الفائدة وسخيفة، فاعلم ذلك.
نعم = لا،
الذي يبدأ بالتحدّث معك.
هناك الكثير من الضجيج في الهواء،
الذي ينعكس في الضباب الدخاني للسيارات.
ضلوع العالم في المتاهة:
شاعر! ما الذي كان هناك لنعجب به في الحدائق؟
إنه وحيد في كلّ مكان حولنا،
إنه وحيد دائمًا.
ما الذي كنا نبحث عنه في تجاويف الكلمات؟
ماذا وجدنا في لغتنا، التي تتزايد مع تلاشيه؟
يجب أن يظل سرّ الزمن بين أيدينا.
ما نراه عندما ننظر: المرايا،
لقد اختفوا بنفس الطريقة التي كنت موجودًا بها.
موسيقى التشظّي، وجسد العين، متحدين ومنفصلين فيك.
شاعر! من يعرف كم من الحب غرق
في قصائدك الضائعة في تلك المياه العميقة…
السبب لم يكن الصخور ولا العواصف،
لقد اختفوا، وماتوا من كلامنا،
تبقى زوايا فقط.
لقد أصبح المسرح فارغًا مثل الإسفنجة،
ولم يبق سوى عدد قليل من الأبواب خلف الكواليس متأرجحة!
يمكنكِ الصراخ الآن:
صوتي متحد مع الكوة المفتوحة على السماء الوحشيّة،
رأسي فريسة نسر تُنهب بمكاييل صغيرة غاضبة،
التمثال العاري والعاري – عطشي،
ابتلع مثل لعاب البحر،
المفتاح المخفي في قلب الصخور،
صرخة طائر.
المدينة التي تفرز الضوضاء،
مدينة حرائق تتكثّف، انفجرت خيول عبر الغيوم،
والمعدن المتجمد لأعمدتكِ المقدّسة،
زهور تساقطت من أحلامنا بجهد طويل،
أنفخي رمادها المحترق على أرض المبيّضة.
هنا أريد أن أزرع ريشة حيّة في مرعى دمي،
أشعر باستيقاظ المزرعة المظلمة،
والمدينة تتأرجح عبر الأشرعة في ظلال المستقبل المضطرب.
ذئاب ثلجيّة تفتح لنا هذه الطرق المشتعلة،
جماجم أحرقتها صواعق السماء،
جماجم واضحة،
عجلة تدور في النشوة،
نجوم مسروقة تغلق الحيوان المنوي للدائرة،
مسمار متوهّج يصبّ لنا الحمم النجمية،
ويُبقى الوردة فوقها حتى انتهاء الاحتجاجات.
أرواح طائرة: ما أجملك أيها الربيع،
أيها الحصان، وأنت تغطّي القصب بالرغوة،
حصان شاب ذو عرف ضعيف،
فتحت وقاحته في حركة نبيلة
لقطع التدفق في شمس باردة خضراء مشتركة.
إنكِ أفضل قصائدي التي تضخّمت، متردّدة، معاناة قاسية.
كن لطيفًا، لا تلمسها.
هذا هو الوقت المناسب لتشريح الجثث.
ادفع محراثكَ وكن مجنونا،
أريد أن ترى نفسك كريمًا في مراياكَ،
وأحلم بصقيع المارة،
النصب التذكاري للحرب تنسى حربها.
موسيقى، وادي، قرية؟
لقد عدنا إلى "نحن"، "أنا"، "أنا".
ذعر جسدي يأخذنا كرهائن.
سوف أتحوّل إلى شجرة، وسوف تمحوني اليد المتعبة،
لن أكون إلا مادة رديئة.
قصيدتي هذه سوف تختفي،
وكل صفحة منها الآن هي الأخيرة،
تعجبني تمامًا بعض كوابيسها.
أنا أعتقد أنّني لن أجد نفسي إلا حقًا.
المدينة تتفتت تحت أقدامنا،
الممرّات المظلمة تنحني، تتلوّى، وتختبئ.
الهواء ثقيّل كحلم لم يولد بعد،
والأبواب المعلقة في الخيال تنتظر خطواتنا.
الطريق إلى الداخل مليء بالظلال:
أقواس من الصمت،
درجات سلم ترتجف تحت أقدام الحالمين،
المرايا تكسر الانعكاسات،
ولا أحد يعرف كم من عيون تراقبنا.
الوقت يتحرك بعكس النهر،
يتدفق إلى الوراء،
الأحداث التي لم تحدث بعد تسبقنا،
والحقيقة تتوهّج في زوايا لم نكتشفها بعد.
هناك أصوات، لكنها ليست من هذا العالم:
همسات تُخبرنا بما سيأتي،
صرخات خافتة تُعلن عن نهاية البدايات،
ضحكات بلا وجوه،
وأقدام تطاردنا من خلف الستائر.
أريد أن أكتب على جدران المدينة:
أن أترك رموزًا لا يفهمها أحد،
شفرات للأرواح التي تبحث عن نفسها،
وشموعًا مضاءة بلا نار،
تلتمع في عيون من لا يرون.
السماء ليست السماء،
الأرض ليست الأرض،
حتى الرياح تحمل أسماء لم نعرفها،
الوقت يركض في دوائر،
والمدينة تموت وتولد في نفس اللحظة.
أنا هناك،
في زوايا غير مرئية،
أراقب كل شيء،
أسمع كل شيء،
وأتذكّر كل شيء:
الضحك، البكاء، صمت المرايا،
الأبواب، الطرق، الظلال،
المدينة، نحن، وأنا.
القصيدة الأخيرة على الورق،
الرموز الأخيرة في الهواء،
الخطوات الأخيرة في الظلال.
حتى لو اختفى كل شيء،
ستبقى هذه الأصوات تحوم،
في داخلك، في داخلي،
في المدينة التي لا تنتهي أبدًا.
الليل ينحني على المدينة،
يُسرّح الأشجار ويهزّ نوافذ البيوت،
كأن كل شيء يهمس باسمٍ قديم،
لكن لا أحد يسمع سوى صدى خطواتي.
الرياح تتسلل من بين الحوائط،
تحمل رائحة الكتب القديمة،
صفحات تتطاير في الهواء،
وتجعلنا نرقص بلا توقف على أنغام مفقودة.
المدينة نفسها تنبض،
كل زاوية، كل رصيف، كل نافذة
تحمل نبضات حياة لم تُعاش بعد.
حتى الحجر الصامت يبدو وكأنه يضحك،
وكأنه يعرف كل أسرارنا،
ويخفيها في تجاويف مظلمة.
هناك صمت متوتر،
صمت يترقّب انفجار لحظة غير متوقعة،
يحمل بين طياته وعودًا بالألم والفرح،
وكأن الزمن نفسه يكتب قصيدة على جدراننا.
في كل نافذة انعكاس غريب:
وجوه لا أعرفها،
لكنها تعرفني،
أعين تتبعني،
وأصابع تكتب على الهواء: "تذكّر، لا تنسى".
أشعر بالمدينة تتنفس من حولي،
كل صوت، كل ظل، كل حركة
يتفاعل مع جسدي وروحي،
وكأننا كلنا قطعة واحدة،
أجسادنا مترابطة، أرواحنا تتشابك،
حتى لو حاولنا الانفصال، لن نستطيع.
الضوء يتسرب من بين المباني،
يتحول إلى ألوان لم أرها من قبل،
تتناثر على الطرقات والحوائط،
كأن المدينة نفسها تحاول سرد قصة لم تُحك بعد.
وأنا أتابع خطواتي،
أدرك أن كل شيء مؤقت،
كل صوت، كل ظل، كل ضحكة، كل بكاء،
لكنه مؤثر، حقيقي، حيّ.
المدينة، وأنا، والأحلام،
كلنا نختبئ خلف بعضنا البعض،
نتراقص في الظل،
نغني بأصوات لا يسمعها أحد،
ونترك وراءنا آثارًا
قد يراها من يأتي بعدنا،
أو لا يراها أحد أبدًا.
الهواء ثقيل، يحمل أصواتًا متشابكة:
ضحكات، صراخ، خطوات، وموسيقى غير مكتملة،
كأن المدينة كلها تعزف سمفونية مكسورة،
نحنُ نسمعها، ولكنها تهرب منا في كل مرة.
هناك أبواب تفتح وتغلق بلا سبب،
مرايا تعكس وجوهًا لم أرها من قبل،
لكنها مألوفة، وكأنها تهمس باسمي.
أرى نفسي فيها،
شبحًا ممددًا بين الضوء والظل،
بين الحنين والخوف.
في زوايا الأزقة، تتكاثر الأشياء الصغيرة،
الكتب الممزقة، الألعاب المهدورة،
أوراق تتطاير في الهواء كأشباح،
تسألني: من أنت؟ ماذا تبحث؟
أجيبها بصوت خافت: أنا مجرد مُراقب،
أجمع بقايا المدينة، وأعيد ترتيبها في داخلي.
الضوء يتسلل بين الأسطح،
يرسم أشكالًا على الجدران،
كأنها خرائط لمدينة سرية،
مدفونة تحت الخراب،
تنتظر أن يكتشفها أحدنا.
أشعر بالأشياء تتحرك حولي،
أوراق تسقط، أقدام تمشي،
حتى الحجر يبدو حيًا،
يتنفس، يحرك نفسه في مكانه،
يريد أن يُعلّمني شيئًا،
لكنني لا أفهم اللغة بعد.
وأنا أمشي، أرى في كل شيء انعكاس نفسي:
في الظلال، في النوافذ، في مياه المطر،
في أصوات الرياح، وفي ضحكات الأطفال المفقودة.
كل شيء حولي حي،
يحمل ذكريات لم أختبرها،
وآمالًا لم أمتلكها.
المدينة تتنفس معي،
أنا معها، وهي معي،
لا يمكن الفصل بيننا،
كل شيء مترابط، كل شيء حقيقي،
حتى لو بدا فوضويًا، غير منطقي، أو مريب.
الليل يوشك على الرحيل،
لكن الضوء الجديد لا يزال يختبئ،
يراقبنا من بعيد،
كما لو كان يعلم أننا جزء من قصة أكبر،
قصة لا تنتهي أبدًا،
ولا أحد يكتبها سوى من يجرؤ على المشي في الظلال.
المدينة تنهض من رمادها،
كطفل يفتح عينيه لأول مرة في ظلمة لا متناهية.
الأسطح تتلوّن،
والأرض تتنفس تحت قدميّ،
كل خطوة تصنع موجة، كل موجة تصنع صدى،
والصدى يعكس وجوهًا لم ألتقِ بها،
لكنني أشعر بها، تعرفني كما أعرف نفسي.
السماء تتكسر إلى آلاف شرائح،
كل شريحة تحمل ظلًّا،
ظلًّا يتحرك في انسجام مع أنفاسي،
ومع كل نفسٍ أختبر الحياة والموت معًا،
في وقت واحد، كأنهما وجهان لعملة واحدة.
الأبواب تُفتح بلا سبب،
المرآيا تتحدث،
تقول: "من أنت؟"
وأنا أجيبها،
لكن الكلمات تتفتت قبل أن تصل إلى الهواء،
تتحول إلى رياح،
تلتف حول أقدامي،
تُعيد ترتيب المدينة في داخلي.
أرى الطيور تحلق في الشوارع،
لكنها لا تطير،
إنها تزحف على جدران المباني،
تغني بصوت غامض،
لغة لم أتعلمها بعد،
أصغي إليها،
وأحس أن كل شيء حولي
جزء من قصيدة كونية لم تُكتب بعد.
الضوء يتحرك بلا عقل،
يحرق الظلال،
يسرق الألوان،
ويمتد كيدٍ خفية تمسح على جسدي،
لكنني لا أخاف،
لأنني أنا أيضًا جزء من هذا الضوء،
جزء من كل شيء يتحرك،
جزء من كل شيء يختبئ.
أصوات لا أسمعها،
لكنها تعبر عني،
تصرخ، تضحك، تبكي،
كما لو أن المدينة نفسها مُحاطة بروح،
روح تعرف كل الأسرار،
حتى أسراري الصغيرة،
تلك التي أخفيتها في طيات قلبي.
الليل يختفي ببطء،
لكن الضباب لا يزال،
يُحافظ على أسرار الظلّ،
ويخبرني أن كل شيء،
حتى الفوضى،
حتى الألم،
حتى الحب،
جزء من لوحة أكبر،
جزء من قصيدة لا تُقرأ إلا لمن يجرؤ على النظر إلى الفوضى في عينيه.
الظلال تتكاثر على جدران المدينة،
كل ظلّ يحمل اسمًا لم يُنطق بعد،
أسماء تعيش في الهواء،
تختبئ بين الأبواب المغلقة،
تتنفس في الزوايا المظلمة،
وتهمس لي: "تذكّرني، حتى لو لم تراني".
الريح تهبّ من نوافذ لم تُبنى،
تحرك الأشياء الثقيلة والخفيفة معًا،
الورود تتحوّل إلى أعواد معدنية،
والنحل يغني ألحانًا لا تصل إلا إلى قلبي،
تتسرب الألوان من الزجاج،
تصنع بحيرة صغيرة في منتصف الشارع،
أرى نفسي أغطس فيها،
أغرق بين ذكريات لم أحلم بها،
وأفكار لم أكتبها بعد.
المدينة نفسها تبدأ بالحركة،
الشوارع تتلوّن،
الأسطح تهتز،
والأضواء تلتهم بعضها البعض،
مثل كائنات حية تبحث عن مأوى،
أشعر أنني جزء من هذه الحركة،
جزء من فوضى متناغمة،
جزء من كل شيء.
الأبواب تفتح وتغلق بلا سبب،
المرايا تعكس وجوهًا ليست وجهي،
وجهي ينكسر ويتحول إلى آلاف القطع،
أعيد ترتيب نفسي،
وأصبح مرآة لكل شيء،
لكل من مرّ هنا، ولكل من سيأتي بعدي.
الأشياء الصغيرة تصبح ضخمة،
والكبيرة تتقلّص،
الوقت ينهار على نفسه،
الليل يلتصق بالنهار،
والأحلام تتقاطع مع الواقع،
كل شيء قابل للتمزق،
لكنه أيضًا قابل للخلق من جديد،
كالطائر الذي يولد من رماده،
كالنهر الذي ينساب بلا شاطئ.
أسمع صرخات لم أسمعها من قبل،
لكنها مألوفة،
تتحدث بلغة خفية،
لغة كل الأشياء التي تموت وتولد في نفس اللحظة،
أحس أنها تريد أن تخبرني شيئًا،
شيئًا مهمًا جدًا،
لكنني لا أفهمها تمامًا،
وأعرف أنني سأعرف لاحقًا،
عندما تتوقف المدينة عن الحركة للحظة واحدة،
وعندما أصغي جيدًا إلى صمتها
المدينة تهتز تحت أقدام الطيور الغريبة،
أجنحتها تقطع الضوء كخيوط معدنية،
والجثث تتنفس ببطء،
تتراقص على وقع أصوات لا يمكن تسميتها،
تتلاقى مع الظلال فتختفي،
ثم تعود لتولد من جديد،
مثل كلمات تائهة في قصيدة بلا نهاية.
الزجاج يتشقق،
الدم يتغلغل بين الشقوق،
يحمل معه همسات الماضي،
والأشباح التي لم تُدفن بعد،
تفتح أفواهها بلا صراخ،
وتهمس للمدينة:
"كل شيء مباح، وكل شيء مفقود،
كل شيء يتغير، وكل شيء يبقى".
السماء تتكسر،
القمر ينهار كعظم جاف،
والنجوم تتساقط كأوراق شجر محترقة،
الماء يصبح صلبًا،
والأرض تتنفس في شكل خطوات،
تجعلني أركض في دوائر،
أركض نحو مكان لا يوجد إلا في الحلم،
أركض لأرى نفسي في كل شيء،
وأجد نفسي في لا شيء.
أصوات المدينة تتحول إلى لغة جديدة،
لغة من الألم والدهشة والضحك،
كل شارع يحمل نغمة،
كل نافذة تتحدث عن سر،
كل ظل يملك اسمًا،
لكن لا أحد يسمع إلا من يعرف كيف ينظر.
وأنا هناك، أراقب،
أجمع الظلال،
أحمل الطيور الميتة،
أرسم الجثث في الهواء،
أعيد ترتيب المدينة في يدي،
أعيد ترتيب نفسي،
أصبح مدينة بحد ذاتها،
أصبح كل شيء،
وأبقى لا شيء،
كقصيدة لم تُكتب بعد،
لكنها موجودة في كل حرف،
في كل نظرة،
في كل صمت.
المدينة تتنفس،
الظلال ترقص،
والقصيدة تنتهي بلا نهاية،
تتوقف هنا، فقط لتبدأ من جديد في ذهن كل من يقرأها،
تتذكر، تنسى، تتحرك، تموت وتولد،
كالنسر الصغير للألم الشديد،
كالطائر الذي تحول إلى ثمرة في شجرة أبدية،
كالظل الذي يختبئ في الزاوية،
لكن دائمًا يراقب،
دائمًا موجود،
دائمًا حي.
1/1/2007
بغداد ما تبقى من مقهى المعقدين
يتبع

#ميشيل_الرائي (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

اشترك في قناة ‫«الحوار المتمدن» على اليوتيوب
حوار مع الكاتبة انتصار الميالي حول تعديل قانون الاحوال الشخصية العراقي والضرر على حياة المراة والطفل، اجرت الحوار: بيان بدل	حوار مع الكاتب البحريني هشام عقيل حول الفكر الماركسي والتحديات التي يواجهها اليوم، اجرت الحوار: سوزان امين

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل