هاملت في كازابلانكا

ميشيل الرائي

الحوار المتمدن-العدد: 8796 - 2026 / 8 / 13 - 20:13
المحور: قضايا ثقافية
    

الكتابة الى الكاتبة المغربية اميمة ملاك

حلمتُ الليلة الماضية أنني سأُخرج هاملت في كازابلانكا.
لم أكن أبحث عن ممثلة.
كنت أبحث عن هاملت.
وهذا فرق لم أفهمه إلا حين استيقظت.
في الحلم كانت هاملت امرأة أمازيغية من الدار البيضاء. لم تكن تشبه هاملت الذي أعرفه من الكتب، ولم تكن ترتدي ثوبًا مسرحيًا، ولم يكن في وجهها شيء من صور الأمير التي حفظتها الذاكرة. كانت امرأة عادية إلى حد يجعل وجودها أكثر غرابة من أي شخصية مسرحية.
رأيتها كما يرى المرء شخصًا يعرفه منذ زمن، مع أنني لم أرها من قبل.
عرفت في الحلم مكان بيتها.
وعرفت رقم هاتفها.
وعندما استيقظت بقيت التفاصيل في رأسي لحظات، واضحة بصورة تكاد تكون مادية، ثم بدأت تتراجع كما تتراجع مدينة في مرآة سيارة مبتعدة.
لكن وجهها بقي.
قلت لنفسي إنني سأخرج إلى الدار البيضاء وأبحث عنها.
ثم فهمت أنني ربما لا أبحث عنها هي.
ربما أبحث عن المرأة التي رأيتها قبل أن تصبح شخصية.
عن الوجه الذي لم أرسمه بعد.
عن هاملت التي لم يكتبها شكسبير.
كانت امرأة فقدت القدرة على تصديق الرواية التي قيلت لها عن العالم.
لم تفقد إيمانها بشيء محدد، بل فقدت الثقة في الحكايات التي تجعل الأشياء قابلة للفهم.
في طفولتها كانت الدار البيضاء تبدو لها أكبر من أن تكون مدينة.
كانت الشوارع شرايينًا لا تنتهي
والترام أعصابًا معدنية تمر تحت جلد المدينة
والنوافذ عيونًا لا تنام
والمباني ذاكرةً حجرية
والميناء فمًا مفتوحًا على شيء لا تستطيع المدينة قوله
أما البحر فكان الجزء الوحيد من جسد الدار البيضاء الذي لم تستطع ابتلاعه.
كانت تجلس أمامه طويلًا.
لا تنتظر أحدًا.
ولا تنتظر جوابًا.
كانت فقط تنظر.
وفي طفولتها، في لحظة لا تعرف كيف بقيت في ذاكرتها، قالت:
«الله لا يمكن أن يسكن في السماء.»
لم تقلها احتجاجًا.
ولم تكن تعرف إن كانت تؤمن بما قالت.
قالتها كما يقول الطفل شيئًا رآه قبل أن يتعلم كيف يشك في عينيه.
كانت السماء بعيدة.
والبحر قريبًا.
ولهذا ربما اختارت البحر.
كبرت.
وصارت أكثر صمتًا.
ثم أعادت الجملة إلى نفسها بعد سنوات، لكنها لم تعد تقول:
«الله لا يمكن أن يسكن في السماء.»
بل:
«البحر أكثر عدلًا من السماء، لأنه لا يطالب أحدًا بأن يؤمن به.»
كانت تعرف أن البحر لا يمنح خلاصًا.
وهذا تحديدًا ما أحبته فيه.
كان يأخذ الأشياء دون أن يسألها عن أسمائها.
ويعيد بعضها بعد سنوات، مغطاة بالملح، ناقصة، غريبة، كأنها لم تكن يومًا ملكًا لأحد.
كانت ترى في ذلك عدالة لا يعرفها البشر.
فالإنسان، في نظرها، لا يكتفي بأن يحب الأشياء؛ يريد أن يسميها، ثم يمتلكها، ثم يحكي عنها، ثم يمنحها تفسيرًا نهائيًا.
ولهذا كانت تخاف الأسماء.
كانت تقول إن الاسم يمكن أن يكون طريقة أخرى للقتل.
ومن هنا تبدأ هاملت.
لا من شبح الأب.
ولا من جريمة.
ولا من الانتقام.
بل من امرأة تشك في كل قصة قيلت لها عن نفسها.
امرأة تقف أمام البحر وتسأل السؤال الذي لا يملك المسرح جوابًا عنه:
من أكون إذا كانت كل الأسماء التي أُعطيت لي قد جاءت من أفواه الآخرين؟
وفي اللحظة التي تسأل فيها ذلك، تتحرك الكاميرا.
لا لتصوّرها.
بل لتبحث عنها.
لأنني أريد أن أصنع هاملت لا تشبه أحدًا.
هاملت وُلدت في الدار البيضاء.
امرأة أمازيغية.
شاعرة.
وحيدة.
تعيش بين العربية والفرنسية.
بين المدينة والبحر.
بين ما تتذكره وما لا تستطيع إثباته.
وفي جيبها، لسبب لا تعرفه، وردة صفراء.
ومنذ أن وجدت الوردة تبدأ الحكاية.
أو لعلها كانت قد بدأت قبل ذلك بكثير.
قبل أن أعرفها.
قبل أن أحلم بها.
وربما قبل أن تولد هي نفسها.

#ميشيل_الرائي (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل