ما يبقى من الإنسان بعد اسمه

علي جاسم ياسين

الحوار المتمدن-العدد: 8758 - 2026 / 7 / 6 - 16:01
المحور: الادب والفن
    

كبرت السجون
حتى خرجت من الخرائط.
لم تعد أبنيةً
تحيط بها الأسلاك،
ولا أبواباً
تُغلق في المساء.
صارت زمناً
يُقاس بما يفقده الإنسان
من نفسه.
منذ السابع من أكتوبر
دخل آلاف الفلسطينيين
إلى جهةٍ أخرى من العالم،
جهةٍ لا يصلها الصباح كاملاً،
ولا تغادرها الرائحة
التي يتركها الجلد
بعد أن يُترك وحده.
هناك
لا يبدأ النهار
حين يطلع الضوء.
يبدأ
حين يفتح السجّان الباب.
ولا ينتهي
حين يحلّ الليل.
ينتهي
حين يتعب الجسد
من احتمال الجسد.
كم يحتاج الإنسان
ليصير هيكلاً واهناً
يتوكأ على نبضه،
ويعدّ قلبه
كلما خفق،
كأنه يتأكد
أن ما زال هناك شيءٌ يعمل.
في الزنزانة
للجدار
ذاكرةٌ من اللحم.
كل طبقةٍ من طلاءٍ قديم
لا تخفي صرخةً
بل تُراكمها.
الأرض
باردةٌ
كأنها لم تُولد تحت شمس.
الرطوبة
لا تغادرها.
الهواء
لا يكفي
ليتسع صدرٌ واحد
للشهيق.
ولا أحد
يعرف
كم مرة
يمكن للرئتين
أن تغفرا هذا النقص.
لا يُنادى أحد باسمه.
الاسم
آخر ما يربط الإنسان
بحياته السابقة.
ولهذا
يبدأ المحو منه.
ثم يُستدعى الجسد.
الظهر.
المعصمان.
العينان.
الفم.
كل عضو
يدخل التحقيق
منفرداً.
وكل أثر
يعود
وقد تعلّم
اسماً جديداً.
ثم يأتون
بذلك الصندوق.
ليس رمزاً.
ولا استعارة.
إنه صندوق
صُنع
ليكون أضيق
من الحاجة إلى الهواء.
يُقاس الجسد مرةً واحدة.
ثم لا يعود
يملك حق الحركة.
يُترك ثقبٌ صغير.
ليس للنجاة.
بل لكي يبقى القلب
قادراً
على استقبال
يومٍ آخر
من العذاب.
خمسة عشر يوماً.
وربما أكثر.
لا يعود الزمن
يقيس نفسه
بالساعات.
يصير
بين شهيقٍ لا يكتمل،
وشهيقٍ آخر
يصل متأخراً.
هناك
يكتشف الإنسان
أن الظلام
ليس غياب الضوء.
إنه مادة.
له ثقل.
وله رائحة.
وله يدٌ
تستقر على الصدر
ولا ترفعه.
في الخارج
كانت غزة
تُهدم.
وفي الداخل
كان رجل
يحاول
أن يحرّك ساقيه.
لم يكن يريد الحرية.
كان يريد
أن يعرف
أن ساقيه
ما زالتا موجودتين.
وفي تلك اللحظة
كانت الأمنية
أكبر
من العالم.
هناك
يصل الجسد
حدَّه الأخير
من الاحتمال.
لا يعود عضواً في الحياة،
بل موضعاً مفتوحاً للألم
من دون حمايةٍ من الداخل.
وحين يشتدّ الوعي
حتى يصير عبئاً على نفسه،
لا يفكّر الأسير بالموت،
بل بانفصالٍ بطيء
لا يُرى ولا يُسمع.
أن ينسحب منه
كما ينسحب الضوء
من سطحٍ لم يعد يعكسه.
أن يخفّ وجوده
درجةً بعد أخرى،
من الجلد،
إلى العظم،
إلى ذلك الخيط الدقيق
الذي يربط الاسم بصاحبه.
يريد أن يقف خارج هذا القرب القاسي
بينه وبين جسده.
أن يصير أبعد منه،
من دون أن يغادره علناً.
أن يتوقف عن كونه مكاناً
يُمارَس فيه الألم.
أن ينجو لا من النهاية،
بل من شكل البقاء هذا.
في تلك المعتقلات
لا تقع الأمراض.
تُترك
حتى تكبر.
ولا يجوع الإنسان
مصادفةً.
ولا يعطش
مصادفةً.
ولا تتأخر
اليد الطبية
مصادفةً.
كل شيء
يسير
بدقةٍ كاملة.
كأن القسوة
مؤسسة.
وكأن الألم
وظيفةٌ يومية
لها دوامها،
وسجلاتها،
وموظفوها.
ثم يخرج بعضهم.
هكذا يقال،
لكن الحقيقة
أن الأبواب
هي التي تبتعد عنهم.
أما السجن
فيبقى.
في المشية.
في النوم.
في ارتجافة اليد
كلما دار مفتاح
داخل قفل.
في التردد
قبل الجلوس
على كرسي.
في الخوف
من الأماكن الضيقة.
وفي ذلك الصندوق
الذي لم يعد من خشب،
بل صار
جزءاً من الصدر.
كلما امتلأت الرئتان بالهواء
ضاق.
وكلما ضاق
عاد الليل
بأصواته كلها.
هذه ليست
حكاية أسرى.
هذه الصفحة
التي سيقرأها التاريخ
كلما أراد
أن يعرف
إلى أي حدّ
يستطيع الإنسان
أن يذهب
حين يقرر
أن يجرّد إنساناً آخر
من كل شيء
إلا الألم.

#علي_جاسم_ياسين (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل