حديث في مساء رمادي (قصة قصيرة)

سيد كاظم القريشي

الحوار المتمدن-العدد: 8502 - 2025 / 10 / 21 - 12:14
المحور: الادب والفن
    

*حديث في مساء رمادي*
(قصة قصيرة)

✍🏻 سيد كاظم القريشي

جلسَ سامي في المقهى المطلّ على الطريق الساحلي، أمامه فنجان قهوةٍ باردة لم يذق منها شيئاً. كانت الكراسي الخشبية خاليةً إلا من صدى المطر المتقطّع على المظلّات. رفع هاتفه، ضغط على اسمها: ليلى.
ظهر آخر تواصلٍ بينهما قبل خمسة أيّام. كتب رسالة قصيرة ثمّ مسحها. أرسل أخرى:
ـ ما عدتُ أذهب إلى دروس اللغة الفرنسيّة.
لم ينتظر جواباً. أراح رأسه على كفّه ونظر عبر الزجاج إلى الشارع الغارق بالضباب.

جاءه الردّ بعد قليل:
ـ كما تشاء، افعل ما يجعلك مرتاحاً. لا أحد يُجبرك على ما لا تحبّ.
كتب:
ـ أودّ أن أجلس خلف كليّة الآداب وأبكي كثيراً."
سألته:
ـ تبكي على ماذا؟"
كتب:
ـ لا أدري."
ثمّ أضاف:
ـ الفلاسفة يقولون لا شيء يقينيّ في هذا العالم، ولا جواب كامل لأيّ سؤال.

ردّت:
ـ أنت تُعقّد كلّ شيء يا سامي."
لم يُجب. مرّت لحظة صمت طويلة. ثمّ كتبت له:
ـ تقول لي إنّ لي حريّة الاختيار، ثمّ تغضب إن قلت رأيي. ماذا بك؟ أتعيش حالة عشقٍ أم حزنٍ مصطنع؟"

ابتسم سامي لنفسه. كانت كلمتها "حزنٍ مصطنع" تُشبه صفعةً ناعمة.
كتب:
ـ أنا آسف يا ليلى، لا تغضبي.
فأجابته بعد برهة:
ـ لستُ غاضبة. أنت فقط إنسان عاطفيّ أكثر من اللازم. هذه طبيعتك.
قال:
ـ أعتذر مجدّداً."

لكنّها كتبت له مطوّلاً هذه المرّة، كلمات متلاحقة كأنّها كانت تؤجّل قولها منذ زمن:
ـ اسمع يا سامي. الحياة ليست لطيفة. أن تتنفّس لا يعني أنّك بخير. لا تدعها تُسقطك أرضاً. قاتل، حتّى مع نفسك، حتّى مع من تُحبّ ولا تقدر على إنقاذه. لا تسمح للعالم أن يرى حزنك. ابنِ حياتك على شخصيّتك أنت، لا على الآخرين. لا أحد يدوم.

تنهّد سامي وهو يقرأ الرسالة مراراً. كتب لها أخيراً:
ـ تكتبين عن لسان حكيم… هذا يُخيفني."
سألته:
ـ ممّ تخاف؟ من الرحيل؟
ثمّ تابعت قبل أن يجيب:
ـ أنا لا أرحل. نحن صديقان، أليس كذلك؟ لستُ مثل فارس الذي كان يقول: ابقي مع سامي، ثمّ غادر هو."

ضحك سامي بصوتٍ خافت، فالتفتَ إليه النادل. كتب:
ـ فداكِ روحي يا ليلى، لا أستطيع أن أفقدك.
أجابته بهدوء:
ـ ومن قال إنّك ستفقدني؟ أنت تُؤلّف القصص وحدك.

توقّف عن الكتابة لحظة، ثمّ قال:
ـ أموت كلّ يوم ألف مرّة."
ردّت:
ـ تتصرف كفتى في السادسة عشرة.
كتب كلمة واحدة:
ـ آسف.
ثمّ جاءت رسالتها الأخيرة قبل أن تصمت:
ـ إن أردت أن تموت، فليكن موتك من أجلك فقط، لا تُظهر ضعفك هكذا.

أطفأ الهاتف ووضعه على الطاولة. المطر اشتدّ، وانعكست الأضواء على الزجاج مثل خطوط دموعٍ طويلة. فكر في كلامها، في المرّات الكثيرة التي تحدّثا فيها عن الكتب، عن الحياة، وعن فارس الذي غاب منذ أشهر ولم يترك سوى ظلّه.

فتح سامي الهاتف من جديد.
ـ الجامعة ستفتح يوم الإثنين؟
جاء الجواب سريعاً:
ـ نعم، تفتح.
قال:
ـ منذ ذلك اليوم لم يرسل لي رسالة، مضت خمسة أيّام.
ـ وأنا أيضاً."
ـ أرسلت له صوراً، ولم يرَها. حذفتها.
ـ تصرف جيّد.
ـ لكنه يدخل الواتساب كلّ يوم.
ـ دعه وشأنه، يا سامي."
تردّد قليلاً قبل أن يكتب:
ـ أعطيته كلّ شيء… فكري، نفسي، حتّى ما لم أقله لأحد.
ـ أنا أيضاً حذفت منشوراً له، ذاك الذي وضعتُ فيه صورتي مع سارة يوم عيد ميلاده.

كتب:
ـ جيد فعلتِ. لا بأس، ربما يحاول أن يُثبت أنه لم يعُد بحاجة إلينا."
ردّت:
ـ هو لا يعرف ما يفعل. اتركه، سامي. اذهب وارتَح قليلاً. لديّ دراسة في المساء
قال:
ـ اذهبي يا عزيزتي
وأغلق الهاتف هذه المرة نهائياً.

عاد سامي إلى بيته مشياً. الشارع موحل، والهواء رطب. في الطريق، توقّف أمام واجهة مكتبة صغيرة. كانت هناك لافتة مكتوب عليها: قصص من أمريكا اللاتينيّة. تذكّر أنّها هي من تحدّثت عن تلك المجموعة، يوم قالت له إنّ القصص تُعلّم المرء كيف يرى نفسه في الآخرين.
دخل المكتبة واشترى نسخة.

في المساء، جلس في غرفته يقرأ. كانت القصة الأولى عن رجلٍ يكتب رسائل لا يرسلها أبداً. شعر أنّ الكاتب يراقبه من بين السطور. أطفأ المصباح وتمدّد على السرير.
من خلال النافذة، كانت أنوار المدينة البعيدة تشبه نيراناً صغيرة تشتعل في الضباب.
تذكّر قولها: "قاتل، حتّى مع نفسك."
شعر أنّه يريد أن يصدّقها.

أمسك الهاتف مجدّداً. كتب:
ـ أقرأ الآن. القصة تتحدّث عن رجلٍ يُشبهني قليلاً
لم يصله ردّ.
ربّما كانت تدرس كما قالت.
ربّما غفت.
أو ربّما فقط لم تردّ.
ترك الهاتف إلى جواره. أغمض عينيه.

في الحلم، رأى نفسه خلف كليّة الآداب. كانت الأوراق تتساقط على الممرّات، وكان يجلس على الدرج، يبكي بلا صوت. لم يكن يعرف على من أو على ماذا. فقط كان يشعر أنّه فقد شيئاً لا يُسمّى.

حين استيقظ، كان الضوء الرماديّ قد بدأ يملأ الغرفة. سمع صوت الأذان البعيد يمتزج بصوت المطر الخفيف.
مدّ يده إلى الهاتف. لا رسائل جديدة.
فتح نافذة صغيرة تطلّ على الشارع. امرأةٌ تمرّ تحت المظلّة، ورجلٌ يحمل كيس خبزٍ ساخن، وطفلٌ يركض خلفهما.
أحسّ أنّ العالم مستمرّ رغم كلّ شيء.

جلس إلى الطاولة وبدأ يكتب في دفترٍ قديم:
ـ يبدو أنّ كلّ حديثٍ بين رجلٍ وامرأة هو محاولة لتفسير الغياب.
ثمّ أضاف سطراً آخر:
ـ لكن الغياب لا يُفسَّر، يُعاش فقط.

أغلق الدفتر، وأشعل الراديو الصغير. كانت أغنية قديمة لفيروز تتسلّل في الغرفة:
"رجعت الشتوية..."

ابتسم بلا سبب.
فكّر أنّه ربما سيذهب إلى الجامعة الإثنين، وربما يجلس خلف كليّة الآداب، لكنّه هذه المرّة لن يبكي.
ربّما فقط سيجلس، ينظر إلى الشجر العاري، ويتذكّر أنّ كلّ الأشياء تبدأ من الصمت، وأنّ الحبّ أحياناً لا يحتاج إلى بقاءٍ كي يُصبح حقيقيّاً.


🔹🔹🔹

#سيد_كاظم_القريشي (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل