حين تكلم النسيان (قصة قصيرة)

سيد كاظم القريشي

الحوار المتمدن-العدد: 8492 - 2025 / 10 / 11 - 23:38
المحور: الادب والفن
    

*حين تكلم النسيان*
(قصة قصيرة)

✍🏻 سيد كاظم القريشي

حين سكتت المدينة عن الحلم، همس التراب باسمٍ واحدٍ فاهتزّت المقابر: أحمد كنعاني. انشقّت الأرض في مقبرة “االطابوگ” بعبادان. كان القمر يترنّح في السماء، والنجوم تتراقص كما لو كانت تطرب على وقع كاسورة. من بين التراب الطيني، ارتفع جسد نحيل، له لحيةٌ بيضاء شبه ذهبية، وعيون كأنها مرايا الزمن ذاته. كان هو، لم يتغير قط، أحمد كنعاني، الصوت الذي ظنّ الجميع أنّه دفن مع موت الأيام.

حين خرج، رافقته نسمة باردة تحمل رائحة المطر المختلط بالتراب والملح. وسمع همساً من بين القبور:

“عُد، يا أحمد… الأرض تتوق لصوتك.”

ظهر الطنطل من الظلام، ذلك الكائن الأسطوري الذي كانت تروي عنه الجدّات القصص في ليالي العواصف:

“لقد طال نومك، يا فنان الأرض والظلّ. المسرح يناديك، لكنه لم يعد كما تركته.”

ثم تقدمت خضرة أمّ الليف، تتلوّن بين الطين والماء، ومعها عشبة صغيرة.

“كُلْ منها، فبها تعود روحك كاملة، ويعود صوتك إلى الأرض.”

أخذ أحمد العشبة، وارتجفت أوصاله، وسمع صدى الدفوف القديمة، صوت المدينة التي كانت تحتفل بالفن قبل أن يبتلعها النسيان. عاد الدم إلى وجهه، وقال:

“أنا حيّ… لقد عاد التمثيل إلى قلبي.”

سار في شوارع الطابوگ، حيث المطر يغسل تراب المدينة، والقمر يتأرجح على نهر كارون كمرآة ندية. وكل ظلٍّ مرّ به همس له:

“ارجع، يا أحمد… لا تتركنا في النسيان.”

على الطريق، جلس علوان الشويّع على عتبة بيت قديم، يعزف على ربابة صدئة، قال له:

“لقد انتظرناك طويلاً، يا رفيق الفنّ. فرقة إشراق تنتظرك، تلك التي تحمل بقايا الحلم.”

اقترب أحمد، وعانقه بصمت، ثم رفع رأسه وقال:

“هل عاد الفنّ؟ هل ما زالت القاعات تضجّ بالحياة؟”

ضحك علوان بمرارة:

“القاعات… المسرح الآن يعيش في القلوب المتعبة، لم يبقَ سوى القليل من يؤمن أن الفنّ خلاص.”

ثم ظهر حسّان اگزار، بعباءة سوداء ومعه ناي قصير قديم:

“عد أنت، وأشعل المسرح من جديد… لا في أشرطة مسجّلة، بل على الخشبة الحقيقية.”

تأثر أحمد حتى دمعت عيناه

“إذا كانت الأرواح تشجعني، فماذا يمنع الأحياء؟”

وصل إلى مدينة الأهواز، إلى “إشراق للمسرح”. دفع الباب فصرّ صريره كصرخة ضائعة. في الداخل، شباب وبنات يُجهّزون مشهداً بسيطاً، الإضاءة باهتة، والديكور من الورق المقوّى.

اقترب أحدهم، نحيف يرتدي نظارة سميكة، وسأل:

“من أنت يا عمّ؟”

ابتسم أحمد قائلاً:

“أنا ممثل قديم… كنت أغني وأمثل في عبادان قبل أن تخلقوا أنتم. اسمي أحمد كنعاني.”

ضحك الشاب ظانّاً أنه يمزح:

“كنعاني؟! ذاك الذي مات منذ ثلاثين سنة؟”

هزّ أحمد رأسه:

“الموت مجرد استراحة. عدت لأنني سمعت أن المسرح بحاجتي.”

تبادلت فتاة صامتة تحمل دفتر النصوص النظرات معه، وقالت بخفوت:

“نحن نعرف اسمك من الآباء و الأمهات، ومن التسجيلات القديمة. جدّي كان من معجبيك. يا ليتك كنت معنا حقاً.”

نظر إليها أحمد بعينين تلمع فيهما الدموع:

“أنا معكم الآن.”

جلس معهم يراقب البروفات، وكان الممثلون يخطئون كثيراً ويضحكون من تعبهم. اقترب أحمد من الخشبة، ولمست قدماه الخشب العاري، فارتجفت روحه:

“يا لهذا الخشب! كم اشتاق إليّ!”

رفع صوته وقال:

“في زماننا كنّا نصنع التمثيل من لا شيء، لكننا كنّا نؤمن أنه قادر على إحياء مدينة بأكملها. كنّا نحول الحزن إلى أغنية، والعذاب إلى ضحكة. والآن… ماذا تفعلون؟”

ردّ المخرج الشابّ بتنهيدة:

“نحاول، يا عمّ… نحاول أن نقنع أحداً بأن الفنّ ليس ترفاً. لا قاعات، لا تمويل، لا جمهور. المسرح يعيش من الصدفة.”

جلس أحمد على طرف الخشبة، رفع يديه نحو الضوء الباهت، كأنّه يخاطب السماء:

“يا ربّ المسرح، أعِد حبّه الأول لهذه المدينة. اجعل صوت الممثل صدى للحقّ، واجعل الخشبة منبراً للحياة.”

في تلك اللحظة، بدأ الجدار الخلفي للمسرح يتهدّل، لتخرج منه ظلال كثيرة: ممثلون رحلوا منذ عقود. كانوا جميعاً يصفقون ببطء، كأنهم يشجعون من بقي. اقترب أحدهم من أحمد وهمس:

“أخبرهم، يا أبا الفنانين، أن الفن لا يموت ما دام في الأرض من يتنفس الحلم.”

وقف أحمد، وقد انحنى ظهره قليلاً، ورفع يديه نحو الضوء الباهت:

“الفنّ لا يموت… طالما أن الأرواح تتذكر، والقلوب تشتاق.”

ثم بدأت المدينة حولهم تتلوى: المباني القديمة تتشابك، ونهر كارون ينساب فوق الجسور وكأنه يصنع متاهة من الزمان، حيث الماضي والحاضر والموت والحياة يختلطون في دائرة لا تنتهي. رأى أحمد أصدقاءه القدامى على ضفاف النهر، بعضهم يمشي على الماء، وبعضهم يحلق في الهواء، يغنون أغانٍ منسية، وكأن المدينة كلها مسرح ضخم، وكل حيٍّ خشبة، وكل شارع ممثل، وكل نسيان استراحة.

دخل أحمد مع فريق إشراق في تلك المتاهة، حيث كان المشهد يغير نفسه كل دقيقة: الديكور يصبح شجرة، ثم جداراً، ثم نافذة تطل على مقبرة قديمة. ورغم كل ذلك، ظلّ صوتهم متناسقاً، وهم يتعلمون كيف يجعلون الخشبة تتنفس، كيف يجعلون الصمت يحكي قصة، وكيف تجعل الأرواح الميتة عرضا مسرحيا مهيبا.

أصبح أحمد جزءاً من المشهد، يغني مقطعاً من “العلوانية”، بصوته الذي يشبه صدى الزمن القديم. ارتجّت القاعة الصغيرة، وبكى الممثلون دون أن يعرفوا السبب. أراد أحمد أن يمسك بزمن المسرح، لكنه أدرك أنه الزمن الذي يمسك به، لا هو.

وحين انتهى العرض، اختفى أحمد كما جاء — بلا صوت ولا أثر. لم يبقَ منه سوى رائحة الطين ودفء الأغنية القديمة التي همست في أركان القاعة:

“الفنّ لا يُدفن، بل يعود متى ما احتاجت الأرض إلى الحياة.”

في الصباح، وجدوا على الخشبة ورقة بخطّ متعرج كتب فيها:

“يا إشراق… حافظوا على النور، فالعتمة لا تصنع فناً.”

ومنذ ذلك اليوم، صار المسرحيون في الأهواز، حين تُطفأ الكهرباء أو يغيب الجمهور، يسمعون من خلف الكواليس صوتاً خافتاً يهمس:

“أنا هنا… أحمد كنعاني لم يمت.”

🔹🔹🔹

#سيد_كاظم_القريشي (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل