-الانطفاء الأخير-

محمد بسام العمري

الحوار المتمدن-العدد: 8469 - 2025 / 9 / 18 - 10:17
المحور: الادب والفن
    

«وأُذيبُ روحي في رؤاكِ فتنطفي…»
– محمود درويش
لم يبدأ الأمر معها…
النار كانت فيه منذ أن كان طفلًا لا يتجاوز السابعة، حين كان بيتهم يشبه مسرحًا دائمًا للخصام. أصوات والديه تتناوب على تمزيق الصمت، وأحيانًا تمزقه فيه هو، بكلمة أو نظرة أو صفعة. لم يكن يعرف آنذاك ماذا يعني أن يحبّك أحد دون أن يجرحك.
في الليالي الباردة، كان يختبئ في الخزانة الخشبية، يضم ركبتيه إلى صدره ويغلق عينيه بقوة، يتخيل أن الجدران حوله تنكمش حتى تحمله بعيدًا عن كل شيء. كانت الخزانة مأواه، لكنها أيضًا موقده؛ مكانًا صغيرًا يحتضن النار ولا يطفئها.
كبر وهو يحمل تلك الخزانة داخله: مساحة ضيقة، خانقة، لكنها وحدها التي يعرفها.
ذلك اليوم الماطر كان عاديًا لولا المقهى عند زاوية الشارع العتيق. المطر ينقر الزجاج نقرًا متسارعًا، وكأن السماء تريد إغراق المدينة.
كانت تجلس قرب النافذة، تحتمي بفنجان قهوة لم تمسّه. شعرها ينسدل على كتفيها، وعيناها معلقتان بشيء بعيد خلف الضباب. في ملامحها صمت يشبه صمت البحر قبل أن يبتلع السفينة.
اقترب وسأل بصوتٍ خافت:
– هل هذا المقعد شاغر؟
أشارت برأسها دون أن ترفع عينيها.
جلس، وبدأ يراقب انعكاس المطر على وجهها. وفجأة شعر أن النار في صدره بدأت تهدأ، كأنها وجدت ما كانت تبحث عنه طويلاً. لم يكن انجذابًا، بل كان شيئًا آخر… لمسة ماء بارد على جمر يتألم.
"كيف يمكن لعيني إنسانة أن تحيل الدخان إلى سكون؟ وإن نظرت أكثر… هل أختفي؟"
أصبحت لقاءاتهما تتكرر بلا موعد. أحيانًا يجلسان طويلًا دون كلمة. هو يراقبها بصمت، وهي تغرق في شرودٍ لا ينكسر.
مرة قال:
– قربك يطفئني.
رفعت رأسها، نظرت إليه طويلًا وكأنها تحاول فهم أي نار يقصد.
– تطفئك؟ أليس الحب إشعالًا؟
ابتسم بمرارة:
– لم أطلب حبك. ربما لا أريد أن أعيش أكثر… أريد فقط أن أذوب.
لم ترد. لكنها في المرة التالية جلست أبعد قليلًا، وكأنها تحاول ترك مسافة آمنة.
في الليل، جاءت إليه على هيئة حلم.
يرى نفسه يسير على شاطئ بلا نهاية، البحر أسود، والقمر يلمع ببرود الموتى. كل خطوة يمشيها تمحو جزءًا منه: يده، كتفه، صدره… حتى يصل إليها مجرد ظل، فتفتح ذراعيها، ويذوب فيها تمامًا.
استيقظ خفيفًا، وكأن الحلم أخذ معه شيئًا لن يعود.
"هل يمكن للإنسان أن يموت وهو حي؟ أظنني أفعل ذلك الآن، قطعةً قطعة. أنتِ لستِ امرأة… أنتِ باب، ومن ورائك العدم."
في أحد لقاءاتهما، جلسا على مقعد حجري في حديقة مهجورة. أوراق الشجر اليابسة تتفتت تحت أقدام الريح.
قال لها:
– هل تؤمنين بالفناء في الآخر؟ أن تذوب الروح حتى لا تعود تملك اسمها؟
أجابت وهي تحدق في الغروب:
– لا أبحث عن فناء أحد.
– وأنا لا أبحث عن بقاء.
في حلم آخر، كانت تدير ظهرها له. يركض نحوها، لكن الأرض تحته تتحول إلى رماد يبتلعه. يصل أخيرًا ليلمس كتفها، فتلتفت، لكنها بلا ملامح. وجهها مرآة تعكس صورته وهو يتلاشى.
بدأت ملامحه تتغير. عيناه غائرتان، بشرته شاحبة، وصوته صار أبطأ. زملاؤه لاحظوا الشرود، لكنه كان يبتسم وكأن لا شيء يحدث. لم يكن يريد إنقاذ نفسه.
في يوم ما، سألها:
– هل تظنين أن من يختفي يمكن أن يعود كما كان؟
– لا أحد يعود كما كان.
– إذن، دعيني أختفي.
ليلة مطيرة أخرى. الشاطئ ذاته. البحر ذاته.
يقترب منها، يشعر بقدميه تذوبان في الرمل، بجسده يتلاشى مع كل خطوة. وحين يصل، لا تفتح ذراعيها. تقف ثابتة، تنظر إليه حتى يختفي أمامها تمامًا، تاركًا فقط صدى خطوات ابتلعتها الأمواج.
استيقظ وهو يبتسم. شعر أن الحلم اكتمل… ولأنه لم يعد هناك ما يستيقظ من أجله.
حين وجدوه في غرفته صباح اليوم التالي، كانت على الطاولة قصاصة ورق، مكتوب فيها بخط مرتجف:
"لم يكن حبًا… كان موتًا يشبه العناق."

#محمد_بسام_العمري (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل