(خذلان)

خيرالله قاسم المالكي

الحوار المتمدن-العدد: 8507 - 2025 / 10 / 26 - 09:49
المحور: الادب والفن
    

كانت قطعةُ الجليد تلمع في عينيه من بعيد، كأنها وعدٌ أخير بالخلاص. تشبه نيزكًا صغيرًا سقط من سماءٍ نسيَت أن تُطفئ نيرانها، أو حبةَ نجاةٍ تائهة في صحراءٍ من العطش. هناك، عند آخر الزقاق، كانت تذوب ببطءٍ في إناءٍ نحاسيٍّ قديم، لكنه في نظره كان خلاصًا مؤجّلًا منذ طفولته.

جمع كلَّ الأواني النحاسية القديمة التي ورثها عن أبيه — تلك التي سكنت فيها رائحة الخبز والرماد — وصدأها الذي يشبه جروح الأيام. كانت شاهدةً على أعوامٍ من الحرمان، لكنها ما تزال تحتفظ بوميضٍ خافت، كبقية كرامةٍ لم تُستنزف بعد. حملها بلهاثٍ ثقيل، وركض نحو البريق البعيد كمن يطارد ظلًّا يعرف أنه لن يدركه، ومع ذلك لا يستطيع التوقف.

كانت خطواته تترنح على الأرض الترابية، والغبار يلتصق بوجهه كقناعٍ من الخيبة. وفي منتصف الطريق، خانته قواه. تعثّر، وكاد يسقط، فاحتواه الغبار بعباءةٍ رماديةٍ من الذكرى. أحسّ بثيابه الممزقة، التي التصقت بعرقه وفقره، كأنها إدانةٌ علنيةٌ له، فصرخ وسبّها بكل ما بقي في فمه من كلماتٍ جارحة، كمن يبحث عن مذنبٍ يُعاقبه بدلًا من أن يُعاقب نفسه.

ثم نهض ببطء، كمن يجرّ ظلَّه الثقيل وراءه. كانت قطعة الجليد قد بدأت تذوب، كأنها تسخر من ركضه العقيم. اقترب منها ويداه ترتعشان، لم يعرف إن كان ذلك من التعب أم من الخوف من أن يلمسها فتختفي. نظر إلى انعكاس وجهه على سطحها اللامع، فرأى طفلاً بعيداً يحمل كوباً صغيراً ويبتسم لأمّه عند نهرٍ لم يعد له وجود.

ابتسم الطفل في داخله، لكنه سرعان ما انطفأ حين تذكّر أن النهر جفَّ، وأن الأم ماتت، وأن الماء تحوّل إلى حلمٍ مالح. عندها، تراجع خطوة، ثم دفع الأواني أمامه دفعةً واحدة، فارتطم النحاس بالأرض وأصدر صدىً كأنّه صرخةُ قرنٍ قديمٍ نسيه الزمن. ارتدّ الصوت بين الجدران الخربة، وعاد إليه كأنّه يُذكّره بما فقده وما لن يعود.

جلس على ركبتيه، منهكاً، مبللاً بعرقه ودموعه وذوب الجليد الذي لم يبلّل فمه. حاول أن يضحك، لكنّ صوته خرج متكسّراً، كضحكةٍ ماتت قبل أن تُولد.

ثم جاءت هي.

لم تكن تملك ملامح النساء اللواتي يُكتب عنهن في القصص. لا جمال صارخ، ولا ثوب يلمع تحت الضوء. لكنها كانت تملك حضورًا يشبه الضوء حين يتسلل بخفةٍ إلى غرفةٍ مغلقة منذ أعوام. كانت تشبه نغمةً منسية في أغنيةٍ حزينة. اقتربت بصمتٍ كأنها تعرف مكانها مسبقًا، وجلست إلى جواره. لم تسأله عمّا حدث، لم تُعاتبه، فقط وضعت رأسه المثقل بالتعب في حجرها، ومسحت جبينه بأصابعها التي تحمل شيئًا من دفء العالم المفقود.

هناك، بين دفء حجرها وبرودة يأسه، أحسّ أنه يعود قليلاً إلى الحياة. بكى طويلاً، حتى غسلت دموعه ما تبقّى من صدى الغبار في صدره. ثم بلّلت قطعة قماشٍ صغيرة بالماء الباقي في الإناء، وبدأت تمسح وجهه، ببطءٍ وعنايةٍ كأنها تمسح تاريخًا من الخيبات لا غبار يومٍ عابر.

كانت عيناه تتابعان حركتها كطفلٍ خائفٍ من أن يفيق من حلمٍ جميل. عندها أدرك أن الحنان ليس نقيض الخذلان، بل امتداده الطبيعي حين يلتقي الوجع بالعطف.

أخذت ثيابه الممزقة التي سبّها قبل قليل، وغسلتها بأناملها الرقيقة، كأنها تغسل خطيئته لا قماشه. كانت تمسك كل قطعةٍ منه بحذرٍ كأنها تتعامل مع جزءٍ من روحه. حينها فقط، أدرك أن تلك الثياب ليست لعنة، بل شاهدٌ صامتٌ على معركته الطويلة ضد الجفاف والنسيان وضده نفسه.

نظرت إلى جراح جسده الكثيرة، تلك الشقوق التي حفرتها الأيام كخريطةٍ تُظهر تضاريس سقوطه وصعوده، وفهمت أن لا دواء لها في القرب، بل في البعد، في انتظارٍ طويلٍ يشبه الصبر الذي تُنبت منه الشجرة بعد موت الغابة.

خارج الغرفة الفقيرة، كان الليل يهبط على المدينة كستارٍ أسود، لكن نافذةً صغيرةً ظلت مفتوحة تُدخل نسمةً باردة، كأنها تذكيرٌ بأن العالم ما زال يتنفس. وقف ظلّه في الزاوية يراقبهما بصمتٍ مشبوه، كأنه يسجل المشهد ليقدّمه دليلاً في محكمة الخذلان الكبرى.

كان كل شيء متجمّدًا: قطعة الجليد، الأواني، الغرفة، حتى الهواء. لكن شيئًا في داخله كان يتحرك ببطء، كزرعةٍ صغيرةٍ تشقّ التراب لتطلّ على العالم. رفع عينيه نحوها — تلك المرأة الغامضة — ولم يعرف إن كانت ملاكًا أم وهماً من أوهامه المتكرّرة. لكنها ابتسمت.

ابتسامةٌ لم يرَ مثلها من قبل، كأنها تُعيد إليه تعريف الوجود نفسه.

قال بصوتٍ مبحوح:
– لماذا لم تتركيني أغرق؟

أجابته بهدوءٍ يشبه المطر:
– لأن الغرق لا يشبه النهاية، بل البداية حين نختار أن نصعد من جديد.

التفت نحو الأواني المرمية على الأرض، فوجدها تعكس ضوءاً غامضاً، كأنها استعادت فجأة بريقها القديم. رفع واحدةً منها ومسح عنها الغبار. كانت تلمع كما لم تفعل منذ زمن. وفي وسطها، كانت قطعة الجليد الصغيرة ما تزال هناك، نصف ذائبة، نصف حيّة، تُصدر صوتاً خافتاً يشبه نَفَسَ الحياة حين تعود بعد موتٍ طويل.

قالت له وهي تنظر إلى البريق الأخير:
– لا تمسك بها كثيراً، دعها تذوب كما تريد. ليست الجليد من يُنقذك، بل ما يبقى منك بعد ذوبانه.

أغمض عينيه وتنفّس بعمق. شعر لأول مرة منذ أعوام أن الهواء يدخل صدره بلا خوف. نهض، نظر إلى الباب، ثم إلى الأفق البعيد الذي لا يرى منه إلا خيطَ ضوءٍ خجولٍ يتسلل بين غيوم الغروب. أدرك حينها أن الخذلان لم يكن خسارة، بل كشفًا، كأنه مرآةٌ تُظهر وجهك الحقيقي حين تسقط كل الأقنعة.

خرج بخطواتٍ ثابتة. كانت هي خلفه تمسح الماء المتساقط، كأنها تمحو أثر الذوبان لا أثره. وحين وصل إلى الباب، التفت نحوها، فوجدها تنظر إليه بعينين تشبهان وعدًا جديدًا بالحياة.

همس لنفسه:
– ربما الخذلان هو المعجزة التي لا يفهمها إلا من نجا منها.

ثم مضى، تاركًا وراءه قطعة الجليد لتذوب، والأواني لتلمع، والغرفة لتتنفس للمرة الأولى منذ سنين

#خيرالله_قاسم_المالكي (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

اشترك في قناة ‫«الحوار المتمدن» على اليوتيوب
في رحيل جليل شهباز، عضو هيئة إدارة الحوار المتمدن	في رحيل شاكر الناصري، أحد مؤسسي الحوار المتمدن

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل