الحرب!

امرأة تُخرج مفتاحَ البيت من جيب معطفها بعد القصف، ثم تعيده؛ لأن البيت صار طللا. رجلٌ يقف في طابور الخبز منذ الفجر، لأنه وعد أطفاله أن طقوس الصباح مازالت كما كانت. عجوزٌ تزحف لتجمع شظايا الزجاج من الطريق، لئلا تجرح أقدام العائدين. صبيٌّ يضع على أذنيه سماعات بلا موسيقى، ليخفّف صوتَ القصف. ممرضة تمسح جبين مريضٍ لا تعرف اسمه، وتناديه باسم شقيقها، لئلا يموت غريبًا. شابٌّ يسندُ بظهره جدارًا آيلاً للسقوط ليصمدَ دقائقَ إضافيةً، حتى يمرَّ الأطفالُ، ثم يبتسمُ حين ينجو آخرُهم قبلما يتهاوى فوق رأسه. أمٌّ تغسل الثيابَ ليلًا وهي تغنّي، لتوهمَ أطفالَها أن كلَّ شيء على ما يُرام، وأن ضوء الصباح وشيكٌ. صبيٌّ يعيدُ ترتيبَ الحجارة أمام باب البيت، حجرًا فوق حجر، لأن النظام يمنحه شعورًا بالأمان. وعصافيرُ تطيرُ مذعورةً تبحث عن أعشاشها وصغارها في ركام الأشجار المحترقة. هذي مشاهدُ لن تسجّلها الكاميرات. فالكاميراتُ مشغولةٌ بالتقاط أهداف الحرب. والحربُ لا تبدأ حين تُطلق القاذفةُ الأولى، بل حين يفشل الخيال. حين يعجز إنسانٌ عن تخيّل ألم إنسانٍ آخر، فيقرّر اختصاره في "هدف”. في تلك اللحظة تحديدًا، تتحوّل الأرضُ إلى مسرح، والبشرُ إلى ديكور مؤقت قابل للكسر، ويغدو الدمُ تفصيلا جانبيًّا في نشرة أخبار.
العالمُ اليوم لا يعيشُ الحرب، بل يؤدي مشاهدَ "البغضاء" التي تدرّب عليها خلال آلاف البروفات. خرائطُ ملوّنةٌ بدمٍ طازج، أطفالٌ يتعلّمون أسماءَ الأسلحة قبل أسماء الطيور، وعدالةٌ لا تسيرُ بميزان الحقّ بل بميزان المصالح، وتبتسمُ لقانون القوة لا لقانون الضمير. كل حرب تُعلن عن نفسها باعتبارها ضرورة، وكلُّ مجزرة تُقدَّم في ثوب الدفاع عن النفس، وتُعامَل الجثاميُن كأرقام زائدة عن الحاجة يمكن شطبها دون اعتذار. وفي خلفية المشهد، دولٌ كبرى تعيدُ رسمَ الخريطة ثم تتصنّع الدهشة! دولٌ لا تبحث عن السلام، بل تخطّط لوحة التوازن الفوضوي. فالسلامُ يعني: نهاية "سوق السلاح"، وموت أوراق الضغط، واختفاء الحاجة إلى وكلاء يخوضون الحروب نيابة عن القوى الكبرى. لذا نرى إدانة لفظية هنا، وصمتًا محسوبًا هناك، ومساعدات تُقدَّم بيد، وتُفرَّغ من معناها باليد الأخرى. الدمُ لا يُستنكر بل يُستثمر؛ فما أرخصَه مادام دمَ المستضعفين العُزّل. الأفدحُ من سقوط القنابل، هو سقوط اللغة. فالكلماتُ التي خُلقت لتشرح وتُداوي، صارت أدوات تبرير وتخدير. يُقال "أضرار جانبية" بدلا من "أجساد محترقة"، يُقال: “ضربة استباقية" بدلا من: “بيت كان فيه عشاء دافئ احترق بمن فيه”. في الحروب، تُغسَل اللغةُ من معناها، كما تُغسَل الأيدي من الدماء، ويبقى الذنبُ معلّقًا في الهواء بلا صاحب.
ما أقسى أن تتحول الأرضُ، التي شيّدها اللهُ لتكون مهدًا للجمال والحياة، إلى مختبرٍ واسعٍ للخراب والطلل! نحن لا نشهد اليوم حروبًا تقليدية، بل نشهد تهاويًا مروّعًا للقيم الإنسانية تحت سنابك آلة عسكرية عمياء لا تعرف إلا لغة الفناء.
ما ارتكبته إسرائيلُ في فلسطيَن منذ عقود، وفي قطاع غزة منذ سنوات، تجاوز حدود "الصراع السياسي" ليدخل في دائرة الإبادة الممنهجة. جرائمُ مكتملة الأركان ارتكبت بحق الطفولة، وحق التاريخ، وحق الأرض. وكالعادة أغمض العالمُ عيونه الناعسة، بينما يُهدم المعمار الإنساني فوق رؤوس ساكنيه. فإجرام الآلة العسكرية الإسرائيلية لم يكتف بحصد الأرواح، بل سعى إلى محو الهوية وتجريف الذاكرة الفلسطينية، لأنهم يخشون صمودَ الحجر واخضرار الزيتون. جرائمُ إسرائيلَ اختبارٌ مفتوح لفلسفة "الإفلات من العقاب”. وما تفعله إيرانُ اليوم وهي تقصف دول الخليج، لا يخرج عن ذات المنطق الأحمق، الذي يُعيد إنتاج نفسه بأسماء مختلفة. حيث تُدار السياسة بجثث المدنيين، وتُختبر الهيمنة فوق رؤوس الأبرياء. الحربُ ليست صراعًا على حقٍّ ولا ردعًا لطاغية ظلوم، بل إعلانٌ صريح بأن الإنسان بات تفصيلاً فائضًا في معادلات القوة، وأن الدمَ، ما دام دمَ الضعفاء، قابل للتداول، والتبرير، ثم النسيان.
وأنا، بوصفي أُمًّا تتمنى ألا تترك أطفالَها في عالم مشتعل، ومعماريةً تدركُ قيمة البناء وقيمة الأثر، وشاعرةً تؤمنُ بقدسية الحياة، أرى في هذا الصمت الدولي تواطؤًا مخجلاً. فالحربُ ليست قدرًا مقدورًا، بل هي "قبحٌ" مُتعمدٌ يصنعه من فقدوا البوصلة الأخلاقية واستسلموا لهوس السلطة والمال. فدماء الأبرياء التي تروي الترابَ الآن ستظلُّ صرخات لا تهدأ في وجه الضمير العالمي الذي شاخ وتيبس، وبرهانًا ساطعًا على أن القوة الغاشمة، مهما بلغت من جبروتٍ، تظل عاجزةً عن هزيمة إرادة البقاء. سيظل القلمُ الذي ينهل من مداد الضمير، هو سلاحنا الأخير، ينحتُ في صخرِ الذاكرة الإنسانية حقيقةً لا تقبل التزييف: أن الحقَّ لا يموت بطلقة، وأن الجمال سينتصرُ على قبحِ المجازر.

***