بين الحلم واليقظة (قصة قصيرة):

محمود عبد الله
أستاذ جامعي وكاتب مصري
(Dr Mahmoud Mohammad Sayed Abdallah)

الحوار المتمدن-العدد: 8664 - 2026 / 4 / 1 - 02:51
المحور: الادب والفن
    

بين الحلم واليقظة (قصة قصيرة)
بقلم: ا.د محمود محمد سيد عبدالله - أستاذ المناهج وطرق تدريس اللغة الإنجليزية (كلية التربية - جامعة أسيوط)

حين استيقظ سامر تلك المرة، لم يكن الصباح مجرد امتدادٍ ليومٍ سابق، بل بدا كأنه سؤالٌ مُعلّق: أيّهما أكثر صدقًا—ما نعيشه ونحن يقظون، أم ما نراه ونحن نائمون؟

ظلّ مستلقيًا لحظات، يتأمل أثر حلمٍ كان قد أفلت منه للتو. كان حلمًا جميلًا، على نحوٍ جارح؛ من تلك الأحلام التي تمنحك حياةً كاملة في دقائق، ثم تسحبها منك عند أول ارتطامٍ بالوعي. رأى نفسه فيه خفيفًا، بلا صراع، بلا ذلك الصوت الداخلي الذي لا يهدأ. وحين فتح عينيه، أحسّ بشيءٍ من الخسارة، كأن الحياة الحقيقية أقلّ رحمةً من الوهم.

ثم تذكّر كوابيس أخرى، ثقيلة، خانقة، كان يستيقظ منها مذعورًا، فيحمد الله طويلًا أنها لم تكن سوى حلم. عندها فقط أدرك مفارقةً طالما غفل عنها:
أن الإنسان يهرب إلى النوم ليجد عالمًا أصدق، ثم يعود منه ليكتشف أن النجاة أحيانًا تكون في الاستيقاظ منه.

نهض، ومضى نحو النافذة. كان النيل بعيدًا قليلًا، لكنه حاضرٌ في ذاكرته أكثر مما هو في نظره. أحبّ الماء منذ صغره، ربما لأنه يشبهه: هادئٌ في ظاهره، عميقٌ ومضطرب في باطنه، يمضي ولا يفسر نفسه لأحد.
كان يجد في الخضرة عزاءً، في الأشجار التي لا تشرح سبب صمودها، في القطط التي تحب بلا حساب، في الطيور التي لا تعرف فلسفة الحياة لكنها تعيشها كاملة. كان يراها أقرب إلى الفطرة، إلى ذلك الصفاء الذي فقده البشر وهم يزدادون “وعيًا”.

جلس قليلًا، وأعاد ترتيب أفكاره، أو حاول. كان داخله مزدحمًا بصراعٍ لا يهدأ:
بين رغبةٍ في التديّن، في الانضباط، في أن يكون “كما ينبغي”،
وبين نزعةٍ أخرى، خفية، نحو التحرر، نحو أن يخفّف هذا الثقل الذي وضعه على روحه.

لم يكن متمرّدًا، لكنه لم يكن مستسلمًا أيضًا.
كان يقف في منطقةٍ وسطى، متعبة، حيث لا اليقين يكتمل، ولا الشكّ يُريح.

وكذلك كان شأنه مع العمل.
لم يكن كسولًا، لكنه كان يكره ذلك الإكراه الداخلي الذي يدفعه إلى ما هو أبعد من طاقته.
كان يعمل بجدٍّ شديد، لا لأنه يحب العمل دائمًا، بل لأنه يحمل في داخله وعدًا قديمًا: أن يثبت، أن ينجح، أن يقول—بطريقته—لكل من سخر منه يومًا: “لم أكن كما ظننتم.”

وقد نجح. بل فاق ما تخيّله لنفسه.
عرف قدراته جيدًا، واستثمرها بذكاء، لكنه في الطريق حمّل نفسه ما لا تُطيق.
كان كل إنجازٍ يضيف حجرًا جديدًا إلى بناءٍ داخليٍّ لا يعرف متى يكتمل.
وفي العمل، لم يكن الطريق مفروشًا بالورود.
كان هناك دائمًا من يضيق به، من يستفزه، من يحاول عرقلته—لا لشيءٍ إلا لأنه مختلف، أو لأنه يرفض أن ينخرط في ذلك النسق الخشن الذي يخلط القوة بالفوضى، والصوت العالي بالحضور.

فآثر العزلة.
جلس في مكتبه، أمام جهازه، بالساعات.
أحبّ الآلات لأنها لا تُراوغ، لا تُسيء الفهم، لا تتدخل فيما لا يعنيها.
في عالمٍ فقد فيه ثقته بالبشر، بدت له الأشياء الصامتة أكثر وفاءً من الوجوه.

لم يكن يكره الناس، بل خاب أمله فيهم.
رأى كيف تُستبدل الغايات الكبيرة بصراعاتٍ صغيرة،
كيف يُهدر الوقت في الخصام،
كيف تتحول منصات يفترض أن تُقرّب المسافات إلى ساحاتٍ للسبّ والتشهير،
وكيف يُقاس الإنسان أحيانًا بقدر ما يعلو صوته، لا بقدر ما يصدق.

في خضمّ ذلك، كانت ليلى.
لم تأتِ في وقتٍ عادي، بل دخلت حياته وهو على حافة تعبٍ عميق.
لم تكن تشبه أحلامه القديمة، تلك التي رسمها في مراهقته بملامح مثالية، لكنها كانت أكثر واقعية، وأكثر ضرورة.
قصص الحب التي عاشها قبلاً بدت له لاحقًا كأنها تدريبات على الوهم—جميلة، نعم، لكنها لم تكن قابلة للحياة.

أما ليلى، فكانت قابلة للبقاء.

تحمّلته كما هو، أو حاولت.
رأت قسوته، ولم تُفسّرها على أنها طبع، بل أثر.
أدركت أن الطفل الذي سُخر منه يومًا لا يزال يعيش فيه، وأن بعض الحدة التي تظهر عليه ليست إلا درعًا متأخرًا.
لم تحاول تغييره بعنف، بل بالصبر.
كانت تُمسك بيده حين يضيع، وتتركها حين يحتاج أن يواجه نفسه.

قالت له مرةً، بهدوءٍ لا يخلو من حزم:
“أنت لا تحتاج أن تكون قاسيًا لتبقى قويًا.”

لم يُجب فورًا، لكنه لم ينسَ الجملة.

كان في داخله تناقضٌ آخر، أكثر خفاءً:
يحب الناس، ويحب أن يُحب، ويعطي بلا حساب،
ثم يندم لأنه لا يعرف كيف يقول “لا”.
كان يخجل من رفض الطلبات، حتى لو أثقلت عليه،
وكان يكره هذا في نفسه، كما لو أنه ضعفٌ لا يليق بالصورة التي بناها عن ذاته.

ومع ذلك، لم يستطع أن يتخلّى عنه تمامًا.
لأن تلك الطيبة، وذلك الخجل، وتلك الرغبة في العطاء—
كانت، paradoxically، أكثر ما يُبقيه إنسانًا.

في المساء، خرج يتمشى.
اختار شارعًا هادئًا، كما اعتاد.
كان يحب المشي دون هدف، كأن الحركة نفسها تفكيرٌ صامت.
مرّ بجانب شجرةٍ يعرفها، ألقى عليها نظرةً طويلة، ثم ابتسم ابتسامةً خفيفة.
لم يكن يعرف لماذا، لكنه شعر أن هناك أشياء في هذا العالم لا تزال على حالها، وهذا يكفي أحيانًا.

حين عاد، جلس وحده، وأطفأ الأنوار، وترك الأباجورة تضيء نصف الغرفة فقط.
فكّر في الموت—لا برعبٍ هذه المرة، بل بفضولٍ حذر.
ليس لأنه يتمنى النهاية، بل لأنه بدأ يفهم أن الحياة ليست ملكًا خالصًا له، وأنها، مثل الحلم، تُعطى وتُسترد.

ثم خطر له، دون جهد:
ربما ليست المشكلة في أن الحياة كانت قاسية،
ولا في أن الأحلام كانت أوهى مما ظن،
بل في أنه حاول أن يجعل كل شيءٍ نهائيًا—
بينما الحقيقة أن كل ما نعيشه، يقظةً أو حلمًا،
ليس إلا عابرًا…
لكن أثره فينا هو ما يبقى.

أغمض عينيه.
لم ينتظر حلمًا جميلًا، ولم يخف من كابوس.
ترك الأمر لما سيأتي.

وللمرة الأولى منذ زمن،
لم يشعر أنه في صراعٍ مع يومه القادم.

#محمود_عبد_الله (هاشتاغ)       Dr_Mahmoud_Mohammad_Sayed_Abdallah#          

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل