نبوءة الحبر

نبيل الخمليشي
كاتب
(Nabil El Khamlichi)

الحوار المتمدن-العدد: 8394 - 2025 / 7 / 5 - 08:21
المحور: الادب والفن
    

أجلس،
وأحدق في الورقة،
كما لو أنها محكمة أرواح،
تنتظر اعترافي بشغف مريض.
القلم ثقيل...
كأن كل ماض مر من هنا
قد علق في شراييني،
والحبر؟
دم خفيف،
يتنكر في هيئة كلمات مرتعشة،
كأنه لا يثق حتى في نفسه.
القصيدة تنوء تحت أنينها،
كقطة هرمة،
سئمت اللهاث وراء فئران الليل،
ومواء لا يسمعه أحد.
أحاول أن أكتب...
أي شيء،
مجرد شيء ينهار بصمت.
لكن المعاني
تتقيأ نفسها قبل أن تولد،
والسطر
ينكسر في منتصفه،
كـوعد بائد
في قصيدة حب قديمة.
أشعل سيجارة،
أستهزئ بالنثر،
وبالجرح معا،
وأرتشف من كأس
نسيته الطقوس،
ونسيني في العيد.
وأهمس لخيبة جالسة في الزاوية:
"لا تقلقي... لن ننجو الليلة أيضا."
أضحك على الشعراء،
الذين يعتقدون أن القصيدة
منديل مبتل بالحزن،
أو عينا امرأة في مساء ممطر،
أو وشما صغيرا على معصم الخسارة.
لا...
القصيدة
رصاصة ناعمة،
تطلقها على قلبك،
ثم تخذلك،
بلذة متعمدة،
وترحل إلى الضحية التالية
بذات الحبر.
ثم...
فتح الباب.
امرأة،
يمشط الإرهاق شعرها،
وعيناها تقولان كل ما لا يقال.
دخلت،
وضعت كوب شاي بارد
على دفتر ميت،
وقالت:
"أنت لا تحتاج إلى القصيدة،
بل إلى أن تنسى أنها كانت ممكنة."
لكنني...
لا أنام.
النوم ترف
لم يتعلمه من يسكنون الحبر.
أنا فقط
أحدق في الظل،
وأقضم الوقت كتفاحة جافة،
وأطالع فصول حياتي
كقارئ نادم
على الصفحة الأولى.
حين غادرت،
تركت عطرها معلقا
على مسمار في الجدار،
وصوتا
لا ينام،
يتجول في أرجاء صدري
كطيف فقد عنوانه.
ومنذ ذلك اليوم،
كلما كتبت عني،
عن سقوط الكلمات،
عن الخسارات،
عن تلك المسافة بين المعنى واللاجدوى،
تمد يدها من البياض،
لا لتمسح وجهي،
بل لتسحب الورقة،
وترسم وجهي من جديد،
ثم تهمس:
"اكتبني... أو مت."
وأنا أكتب.
أكتبها كما يشتهي الألم أن يروى،
لا كما يرغب الشعر أن يصفف.
أكتبها...
كأن الخلاص مؤجل،
وكأن الحياة مؤامرة جميلة
تشبه الضحك في جنازة.
أكتبها...
كأنني آخر الناجين
من مجزرة المعنى،
واللغة...
الناجية الوحيدة التي فقدت ذاكرتها.
القصيدة الآن
ليست اعترافا،
ولا عزاء،
ولا نشيدا،
بل مجرد مرآة
مكسورة،
تمنحني وجهي
بألف زاوية مشوهة.
واستفاق الجرح القديم،
أسفل بطني،
يئن ككلب جريح
نسيه صاحبه على تخوم الليل.
ليس الألم ما يخيفني،
بل ما يكتبه،
على مهل،
في صمت،
تحت صفحة جلدي،
من نبوءة.
أفكر:
هل كل قصيدة هي جراحة مؤجلة؟
وهل الحبر،
مجرد مخدر لا يكفي؟
وهل الألم
هو اليد الخفية التي تمسك بالقلم؟
أكتب...
ويدي على الجرح،
كأنني أخشى أن يسيل منه المعنى.
وكلما حاولت أن أكتب نهايتها،
تضحك،
وتدفعني خارج الورقة،
كأنها تقول:
"أنا لست قصيدتك...
أنت
قصيدتي."

#نبيل_الخمليشي (هاشتاغ)       Nabil_El_Khamlichi#          

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل