تراتيل من وترٍ مفقود/ نص سردي تعبيري بوليفوني

فراس الوائلي

الحوار المتمدن-العدد: 8340 - 2025 / 5 / 12 - 22:03
المحور: الادب والفن
    

تراتيل من وترٍ مفقود
نص سردي تعبيري بوليفوني في مقام الوجدان الكوني

لم تكن أغنيتك، ولا كنتُ مطربها. كنتَ الغفلة التي صمتت عندها النوتة، واليد المرتعشة حين خانتها الذاكرة. رجلٌ يمرُّ في ممرٍّ ضيق داخل قلبه، يطرق أبوابًا كُتب عليها: هنا بكيتُ أول مرة. وهناك، تعلّمت أن أضحك كمن يكتم صراخه بين ضلوعه.
صوتُ امرأةٍ تناديك من مرآةٍ لم تنظر فيها يومًا، تقول لك: تأخرتَ عن الحنين، والنوافذ لا تحتمل كل هذا العواء. وأنت؟ تنهض من سكونك كوتدٍ اقتلع نفسه من أرضٍ لم تَعُد له، وتردّ عليها بلحنٍ غير مكتمل. تضعه في فنجانٍ قديم، وتسقيه لذاكرتك لتشربه كوجعٍ معتّق.
طفلٌ داخلك يصرخ دون صوت. يسحبك إلى منتصف الذكرى، حيث آخر ضوء في عيني أبيك قبل أن ينام للأبد، وأمك تحرّك الملعقة في كوب الشاي كأنها ترتّب العالم ليبقى كما كان. وأنت تكبر فجأة بينهما، دون أن تسأل: من سرق لحن الطمأنينة؟
كل عصب فيك يعزف شيئًا مختلفًا. إصبعُك يغني، جفنك يرتجف، تنفسك يطلب نجدة، قلبك يصفّر وحده كأنّه يبحث عن أحدٍ نسي أن يعود. وكلّ ما فيك يكتظ بنغمٍ مشطوب، كأن الحياة عازفة مجنونة ضيّعت النوطة وبكت فوقها.
وها أنا أكتبك الآن، لا كقصيدة، بل كلحنٍ بلا جمهور. بأصواتٍ متداخلة تسير في طرقاتٍ لا تلتقي، كل نغمة تنادي الأخرى ولا ترد. وأنت تنقسم بين رجلٍ يغني وآخر يهرب من صوته، وبين امرأةٍ تسكنك دون أن تعترف بها، وصوت جدّتك وهي تهمس في آخر الحلم: لا أحد يعود، لكن اللحن يبقى، يبحث عمّن يكمله.
ثم، بدأ الكون يعزفك. لا بصوتك، بل بصدى الطين حين يُرتّل اسمه داخل عاصفة. بدأت الأشجار تميل على إيقاع دمعتك، والسماء تفتح نوافذها لكل صمتٍ علّقته في صدرك. كانت المجرّات تدور على نغمةٍ خرجت منك ولم تعد، والأنهار تعيد توزيع موسيقاها لتناسب وقع خطاك.
حتى الهواء صار مقطوعةً تئنّ حين تمر، لأنك صرتَ صوتًا لا يُختصر، مجرّة شعورٍ تبحث عن وترها المفقود. تهاوت اللحظة على ركبة الوجود، ارتعشت الأرض، لا من زلزال، بل من وترٍ يئنّ فيك منذ الخلق.
وأنت تصعد. كأنك موسيقى صاعدة في نفقٍ من صلواتٍ بشرية، حيث الغيوم تصفّق لك كأنك أول من أنشدها، والرعد ينحني، لا ليُخيف، بل ليمنحك مقامًا أعلى من الصوت، أعلى من الدم، أعلى من الغياب.
كل الوجوه التي مرّت في ذاكرتك أصبحت كورالًا خفيًّا. كل جرح غنّى نغمتَه، كلّ حنينٍ صرخ بترنيمته، والسماء فتحت صدرها كعودٍ انكسر، ليصير مجدافًا لحنجرةٍ خُلقت لتغنّي ما لا يقال.
وهكذا، انتهى اللحن. لا بخاتمة، بل بصعود. لا بنقطة، بل ببوابةٍ ضوئية. وكنت وحدك، الجملة الأخيرة التي رفضت أن تُعزف، لأنك كنت السيمفونية كلّها.
وفي اللحظة التي بلغت فيها النغمةُ ذروتها، انشقّ الهواءُ كجلد كائنٍ يتخلى عن شكله ليصبح نبوءة. لم يعد هناك صوت، بل بُحّة تفيض من عيون الأشجار، رعشة في جناح سنونو، شهقة تُنسى في صدر السماء.
انكسر الإيقاع ليولد من داخله إيقاعٌ لم تُعرف آلته بعد. صوتٌ لا يُسمع، بل يُنزَف. موسيقى لا تترنح، بل تحبل. بالضوء، بالماء، بالندم، بك.
صرختُ، فلم يخرج من حنجرتي سوى زهرٍ أزرق. التفتُّ، فلم أرَ أحدًا. كنتَ أنت في كل اتجاه، لكنك لا تشبهك. كنتَ وترًا منسيًا في عودٍ لا يريد أن يُعزف. كنتَ الحرف الذي تردّد في صدر الوجود ولم يُكتب.
ثم سقط. سقط على صخرةٍ ما زالت تئنّ من أوّل نغمةٍ خُلقت، فأنبتت منه سمفونيةً تمشي، تبكي، تحب، وتموت دون أن تنتهي.
ومن ذاك الوتر الذي لم يُعزف، بدأ الكون يتذكّر صوته.

#فراس_الوائلي (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل