لن يفهم أحد حزن الشعراء

روزا سيناترا

الحوار المتمدن-العدد: 7972 - 2024 / 5 / 9 - 02:42
المحور: الادب والفن
    

لا..
لم تبدأ السّماءُ من أسطورةٍ، لم يبدأ الموتُ من اقتتال أخوين..
كلّ ما في الأمرِ أن وردةً في تربةٍ مالحةٍ بكت، فصارت الدّمعةُ كوناً ووتر

والآن تأمل معي جيداً:
نمشُ حبّةُ التّوتِ يرتعشُ فوق الطاولة
أقراط ُ العنبِ لا تلمعُ
وجلدُ التّفاحةِ الباردة..
لا يتنفسُ
وها هنا..
عينُ الثّلجِ تذوبُ الآن في الكأس
وها هنا..
ضفيرةٌ تفكُّ حبلَ المشنقة..
وترنُّ ترنُّ وتحترق في المنفضة
والسّيجارةُ أيضاً لقيطةٌ في الهاوية
وها هنا..
هرّةُ السّاعةِ تقفزُ من الحائطِ وتبكي،
سجّادةُ السّماءِ مطويةٌ وملقاةٌ في الزاوية،
والموتى..
الموتى الذين ينزلون فوق رأسي ولا يكسرونَهُ،
وأنا التربةٌ وحيدة لربيعٍ كان في بدايتهِ مبهجاً
وها هنا..
بوّابةُ العالمِ المغلقة
والأرانب..
الأرانب التي تعيثُ فساداً في مخيّلتي وتقضمُ في العتمةِ قلبي،
والشّمعة
الشّمعةُ المستقيلةُ من مهمتها
يا الهي..
كم كان مضحكاً حين صدّقتُ أن العالمَ قصيدة سعيدة وأن الحروبَ أجسادُ عاهراتٍ منهكة..
يا إلهي..
خذني ، خذني
فابتسامتي لم تعد تصلحُ مورفينَ هذا الخراب..
ولا أحدَ يفهمُ حزنَ الشّاعرِ، لا أحد..
الآخرونَ مرآةٌ مكسورةٌ ومرآتهُ تكذبُ،
قلبُهُ في يدهِ والنّبضُ يدُ..
الآخرونَ عبّادُ شمسٍ وهو الشّمسُ التي تذوبُ مع كلِّ وردةٍ نقصت من حديقتِهِ،
وللوردِ روحٌ وفمُ..
شاماتُهُ تُنكرُهُ..
تقولُ إن هذا الجسدَ ملوّنٌ لغيرِ ضرورةٍ
وإنّ هذه الروحَ الملساءَ فقمةٌ تبالغُ بتبييضِ أسنانِها وتنسى أن تزيّنَ بالنّهارِعيونَها..

لا احدَ يفهمُ حزنَ الشّاعرِ..
لا نحلاتُهُ المستقيلاتُ من رقصةِ الثّمانية،
ولا شجرةُ الخروبِ التي مسحت بأظفارِها حفيفَها وصارت تعوي فجأة على نوافذِه..
والنوافذ النوافذ..
النوافذُ التي تخشى عليهِ السّقوطَ من علوٍّ شاهقٍ وهو السّروةُ الطّاعنةُ في الحزنِ والوحدة..
لا حبرُهُ يضمّده ولا خيالُهُ يسعفه..
الخيالُ معدنٌ ثمينٌ لكنّه ثقيلٌ أيضاً !

لا أحدَ يفهمُ حزنَ الشّاعرِ..
لا خطوتُهُ الرّقيقةُ فوقَ الارضِ ولا أشياؤهُ البسيطةُ،
قصيدتُهُ تظنُّ أنّه بهلوانٌ مضحكٌ وسطورُهُ جبالٌ يتأرجحُ بينها
ومع كلّ شهقةٍ يخشى أن يسقطَ في بئرِ لغةٍ تشبهُهُ ولا يشبهها،
فرشاةُ أسنانِهِ تقولُ إنّه زائرٌ غريبٌ وإنّ هذهِ شفاه غير الشفاه التي كانت تقبّل البارحة
قهوتُهُ تنكرُ أّنها حرّضتهُ على المشي في حقلٍ من الألغام،
وحذاؤهُ يخاف الخروجَ من البيتِ دونما عودة !
لا أحدَ يفهمُ حزنَ الشّاعرِ..
لا زهرةُ النّارِ الملتهبةِ في خصرِهِ ولا دمُهُ المُقاتلُ..
لا قلمُ رصاصِهِ المكسورِ ولا كأسُ نبيذِهِ الغاضبُ..
نبيٌ يمشي من آخر الارضِ الى اولِّها، ومن اولها الى آخرِها، شرقُ الارضِ غربُهُ،
يمين الوجعِ يسارُ صدرِهِ وجنوبُ قارّةِ الثّلجِ في عظمهِ..
لو يصعد الى السّماءِ مرةً يهبطُ نيزكاً من دمعٍ فوق جسدِ الحقول..
لو يهبطُ يصعدُ، يعيشُ، يموتُ ثم كولدٍ تعثّرَ بقطةٍ يعتذرُ ثم يقومُ ثم يموتُ ثم كمسيحٍ يُبعثُ،
ولا يحملُ صليباً ولا يحملُ ضغينة،
ومثلُ اصابع البيانو يصنع حباً ولا يشكو قسوةَ لحنٍ ولا قمةَ جرحٍ ولكنّهُ حين يعودُ الى بيتِه الاولِ
يصيرُ عودَ ملحٍ ويذوبُ، يذوب ويبكي..

لا أحد يفهمُ حزنَ الشّعراءِ..
فحُزن الشّعراء مثلُ حفنةِ سكّرٍ لذيذةٌ ومدمّرة،
وحزنُ الشّعراء مثلُ دمعِ القصيدِ يشعُّ لكنّه لا يُرى،
وحزنُ الشّعراءِ مثلُ بكاءِ الاطفالِ صاخبٌ صاخبٌ ولا يفهمُه أحد!

#روزا_سيناترا (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل