-حين يتلعثم الضوء في فم القصيدة-

محمد بسام العمري

الحوار المتمدن-العدد: 8645 - 2026 / 3 / 13 - 02:49
المحور: الادب والفن
    

كانت الغرفة ضيقة، لكن الجدران تعرف حكاياتها أكثر مما تعرفها هي.
نافذةٌ يتسلل منها ضوءٌ خافت كأنّه يعتذر عن النهار، وطاولة صغيرة عليها فنجان قهوةٍ بارد، ودفترٌ مفتوح على نصفِ جملةٍ مكسورة:
"كلما قررتُ أن أغلق باب العشق الموارب..."
صمتت، وراحت تتأمل النقطة في آخر السطر.
النقطة لا تريد أن تبقى نقطة.
تتمدد شيئًا فشيئًا كجرحٍ يرفض الانكماش، حتى تصير سلسلةً من النقاط... كأن اللغة نفسها تحاول أن تقول شيئًا لم تقدر هي على قوله.
كانت تشعر أن الكلام يخرج من فمها مثقلاً، كأنّ بين الشفتين شظيةَ زجاجٍ.
تضع القلم جانبًا، وتغلق عينيها.
في ظلمة الجفن، يطلّ وجهه — لا واضحًا، ولا غائبًا تمامًا.
ذلك النوع من الوجوه الذي يوجع لأنه لم يعد موجودًا إلا بالذاكرة.
تتنفس ببطء، تستعيد نبرة صوته حين كان يقرأ عليها قصيدةً ذات مساءٍ بعيد، كان المطر يقرع النافذة، وكانت هي تضحك، خائفةً من أن تنكسر اللحظة إن سكتت.
الآن لا مطر، ولا ضوء، ولا ضحكة.
فقط ظلّها يتكئ على الجدار، كأنّها تسند روحًا أثقل من الجسد.
تقوم لتفتح الستارة.
الليل معلّق مثل ستارةٍ سوداء على وجه المدينة.
أضواء السيارات في الأسفل تتحرك ببطءٍ كأنها شرايين مدينةٍ متعبة.
تضع كفّها على الزجاج البارد، وتشعر كأنها تلمس غيابه.
تعود إلى الطاولة.
الورقة تنتظرها مثل صديقٍ يعرف أنها ستبكي بعد قليل.
تكتب بخطٍ مهتزّ:
"كن قنديلاً لروحي حين يعتم الكلام، ورفيفًا خافتًا في صمتي حين تتلعثم الحروف، وارفُق بي إذا تهجّيتُ حضورك كدعاءٍ خائفٍ لا يريد أن يُستجاب."
الحبر يسيل.
تتأمل الكلمة الأخيرة وهي تتشوه بقطرة دمعةٍ نزلت دون إذنٍ منها.
تضحك بخفةٍ باكية، وتهمس:
– حتى الدموع تُعيد كتابة النصوص بطريقتها.
الساعة تشير إلى الثالثة فجراً.
ذلك الوقت الذي لا يسمع فيه الإنسان إلا صوته الداخلي، حين تهمد المآذن والكلاب والموسيقى، ويصبح الوجع أوضح.
تمدّ يدها نحو فنجان القهوة، تتذوقها، فتجدها مرةً كأنها تشرب ما تبقى من نفسها.
تتساءل:
"هل نكتب كي نحب، أم نكتب لأننا خسرنا الحب؟"
لا أحد يجيب.
لكن الريح تهبّ من النافذة، فتقلب الصفحة، كأنها تهمس: اكتبي بعد، لا تنامي بعد.
تسند رأسها على يدها، والليل يسكن وجهها.
تغفو قليلاً.
وفي الحلم، ترى نفسها تمشي على حروف قصيدةٍ من ضوء، والبحر من تحتها يتلو آيات الغياب، والموج يردد بصوتٍ خافت:
"كل نهايةٍ في الحب، بدايةٌ للكتابة."
تستيقظ على أول خيطٍ من الصباح، والمدينة ما زالت تتثاءب.
الضوء يتلعثم على حافة الستارة، كأنه يخاف أن يدخل.
تغلق الدفتر ببطء، وتهمس لنفسها:
"لقد نزفَ الحبرُ ما يكفي، والقصيدةُ لم تبرأ، لكنني أصبحتُ أعرف الآن أن الألم لا يُشفى... بل يُكتب."
ثم تنهض، وتفتح النافذة على مصراعيها.
تستقبل الضوء المرتبك بابتسامةٍ هادئة، وتقول كأنها تخاطب النهار الجديد:
"صباحُك سلام... إن استطعتَ أن تفهم ما بين السطور."

#محمد_بسام_العمري (هاشتاغ)      

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل