مارس.. موت و ميلاد

وداد خلفان السيابية

الحوار المتمدن-العدد: 8674 - 2026 / 4 / 11 - 20:41
المحور: الادب والفن
    

في أحد صباحات مارس المُزهِرة، تحلّقت روائح الخبز المدهون بالجبنة المالحة، تلك التي كنت أمقتها، لما تتركه من علامات بيضاء على أطراف شفتيّ الصغيرتين، وتعجز يداي عن محوها.
ابنة الحادية عشرة، ذات الطبع النرجسي المتفاخر، الموروث عن جدّتي التي عُرفت بالفطنة و الخصافه، قصيرة القامة، دائرية الوجه، شديدة البياض؛ لا أشبهها إلا في العينين البندقيتين، والأنف الناتئة التي تشبه زهرة الهندباء في رقتها وحجمها، و في شيء خفي من صفات المرأة المتمرّدة التي لا يثنيها عن رغباتها مخلوق، رغم غوغائية المجتمع الذي عاشت فيه.
كانت مدخّنة تبغ، مختلطة بالرجال، الآمرة الناهية، ذات حضورٍ رعِنٍ لا يشبه ما عُرفت به قريناتها في زمنٍ حُجِرت فيه النساء،
وكأنّها حمامةٌ أفلتت من القفص، ولم تعترف بسماءٍ سوى تلك التي اختارتها..

توسّدتُ كومة ثياب فرغت أمي من غسلها وتجفيفها، ثم ذهبتُ بعيدًا في عالم اللاشيء، ذلك الذي لا يُنجب إلا اللاشيء، انسل ذاك الجسد الطريء إلى نومٍ عميق إثر يومٍ طويل في المدرسة، امتزجت فيه الدروس باللعب تارة، والصراخ بالضحكات البريئة تارة أخرى، وكأنها أيام لا تُحسب ضمن عواصف العمر الشقي..
كان يوم أحد، الساعة السادسة والنصف مساءً، حين أيقظني عويل النساء ونحيب رجالٍ موجوعين، بدا لي أنهم يبكون للمرة الأولى. شهقة تتبعها شهقة، وأنا ما زلت مدهومة العقل، نزِقة الفؤاد، لم أفهم سوى أن شيئًا ما قد انكسر، شيئا غير عادي...
.لقد رحلت.
من؟ متى؟ كيف؟
ألم يعدوني أن يأخذوني لزيارتها في المستشفى؟
متى ستعود؟
بردت أطرافي، وذوى جذعي النحيل، فنهقت، كمن اقتحم الألم صدره للمرة الأولى. لقد كان هذا الحمل ثقيلاً، يا أمّي، ثقيلاً على جسد لم يخلق بعد ليحتمل لوعة الموت. كيف سمحتي لشيء كهذا أن يسحقني دون حمايتك، وأنتي التي كنتي حصني وحصاني، تذودين عني حتى من الحمى العابرة حين كانت تزورني.
انكببت على أرض الغرفة، كأنني أحاول شقّ ثقب في الأرض لأُداري رجفة قلبٍ لم يعرف من الدنيا سوى رائحة الجدة، المعتقة بحب ثمل. كنت أظنها مسلّمة ثابتة في قانون الكون، وأمرا إلهيا اصطفاني به الوجود، وحين غابت، ساء ظني بالحياة، وشعرت أن القدر غرغرني أول خياناته، وأن السماء أنزلت عليّ صعقتها الأولى...
آه لو كانت هناك طاولة تفاوض تجمعني بالموت، لأقسمت أنني كنت سأساومه بكل ما أملك. كنت سأمنحه أحب ألعابي، وأضع بين يديه أفضل قميصٍ اشترته لي الجدة من أحد أسواق العيد الشعبية، وأخلع له نعلي الجديدتين اللتين لم تعرفا الطريق بعد. وإن أبى، لكَسرت حصّالتي الصغيرة، وقدّمتُ له كل ما ادّخرته من عملات معدنية وأقلام رصاص ملونة فزت بها في مسابقة مدرسية، ظننتُ يومها أنّ الحياة تكافئ الأطفال الطيبين وتحفظهم من الفقد...
لكن الموت لا يعرف المساومة، ولا ينصت لرجاء طفله. تجرعت طعمه وأنا في عمر لم تنضج فيه المشاعر بعد لتفهم الفقد، ولم يقوى فيه الوعي ليحتمل انكسار الأمان. لم يكن ذلك حزنً، بل اقتحامًا نفسيا عنيفًا للوعي الطفولي، كسر فيه الجسر الذي كان يفترض أن أتسلّقه لأعبر الحياة صلبة، فتعلّمت الألم قبل اللغة، وعرفت الموت قبل أن أعرف الحياة..

---

ترجم الموضوع إلى لغات أخرى - Translate the topic into other languages

---

الحوار المتمدن مشروع تطوعي مستقل يسعى لنشر قيم الحرية، العدالة الاجتماعية، والمساواة في العالم العربي. ولضمان استمراره واستقلاليته، يعتمد بشكل كامل على دعمكم. ساهم/ي معنا! بدعمكم بمبلغ 10 دولارات سنويًا أو أكثر حسب إمكانياتكم، تساهمون في استمرار هذا المنبر الحر والمستقل، ليبقى صوتًا قويًا للفكر اليساري والتقدمي، انقر هنا للاطلاع على معلومات التحويل والمشاركة في دعم هذا المشروع.
 

اشترك في قناة ‫«الحوار المتمدن» على اليوتيوب
في رحيل جليل شهباز، عضو هيئة إدارة الحوار المتمدن	في رحيل شاكر الناصري، أحد مؤسسي الحوار المتمدن

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل